registro intermitente

2012-02-11T13:56:00.019-03:00

ser conservador no es peor q ser cerrado. el squenun lejos está de ser un socialista libertario. -when a mock project shifted to a sentimental quest for redemption? somewhere along the loop the “doing it” simply evacuated the thinking. and later on the doing became pure living-. buenos aires, recitales, cine under, feromonas, e-mails, celulares y porro, mucho porro. [nosotros (nos) amábamos: indicativo imperfecto]

pasado lejano/pasado cercano

camboya, tailandia, vietnam, laos: un misericordioso bodhisattva y el primer transgénero religioso. aviones, monedas, fronteras, idiomas; entradas, salidas, visados y sellos de distintos colores. -the daydreaming of that charter ﬂight made a backward presentation of the rendering stories through out destinations, taking off’s, passages, where life is existentially squeezed in jet-naps and airport lounges. in between, on the threshold, between cultures-. berlín, paris, londres: trenes, hoteles, revistas, ensayos, teorías, deadlines; museos, galerías, videos, pinturas, instalaciones, workshops, esculturas, performances, conferencias, reuniones, entrevistas, presentaciones, egos, poses, egos, nombres, egos, miedos, egos, egos, egos, egos and more egos und mehr selbstbewusstsein et plus egos y más egos y curriculums y más nombres y más egos y egos y vacío y más miedos y más egos y más egos y muchas veces la palabra "arte"...

pasado cercano/presente reinante

ser cosmopolita no es mejor q ser mundano. el snob lejos está de ser un tilingo pedante. -although the delayed arrival of my soul is restless and spinning, being back home is good anyway. it is good to empty the pockets, unload the bags-. buenos aires, colegiales, jorge newbery, casa. castellano, inglés, ruso y, en breve, una libreta colorada. [nosotras (nos) desposaremos: indicativo futuro]

2012-02-11T06:25:00.006-03:00

crónicas distraídas de una subjetividad discontinua

o nuevos infructuosos intentos de repoblarme

http://promiscuamente.wordpress.com/category/textos/

2012-02-02T12:33:00.001-03:00

2012-02-02T12:31:00.002-03:00

So if I die today I'll be the happy phantom
And I'll go wearin' my naughties like a jewel
They'll be my ticket to the universal opera
There's Judy Garland taking Budda by the hand
And then these seven little men get up to dance
They say Confucius does his crossword with a pen
I'm still the angel to a girl who hates to sin

2012-02-02T12:27:00.002-03:00

What're you doing? I don't know
What do you mean? You don't know

2012-02-02T12:21:00.004-03:00

Post-it

“Sos y quiero que seas vos siempre. Te quiero”.

También te quiero.

[Mejor no pasemos de esto. Mejor nada, mejor nos queremos y eso.]

-¿Desea borrar la nota?

-sí, deseo.

2012-02-02T11:27:00.001-03:00

The image without expression is out of aura. It doesn’t represent reality. It is a fragment of the real world. It is a thing just like any other—a thing like you and me.

2012-02-02T11:17:00.003-03:00

No sleep

Nothing in between me and the rain

No calm

Nothing to keep me from the storm

I'm gonna blow myself away

2012-01-25T11:48:00.002-03:00

2012-01-25T11:31:00.002-03:00

son. son aunque se maten x no estar. son y no saben q más hacer para no pensar. piensan y se inventan mil excusas para creérselas y poder seguir sin hacerse ni el más mínimo cargo de ser humanos de verdad

sangre, venas, latidos: respirar.
glóbulos, acequias, contracciones: oxigenar.

(los fantasmas tienen la habilidad de hacernos creer q están vivos cuando substancialmente no lo están)

eran. eran aunque no estaba. eran y hablábamos. hablábamos y sólo yo creía q eso q hablábamos era “verdad”.

linfa, plasma, vasos: protección.
secreción, flujo, arteria: inmunización.

(los fantasmas saben cómo traspasar el hormigón, el concreto, la cerecita, el empapelado y cualquier tipo de pintura -sea sintética o al agua, sea mate o satinada-)

2012-01-15T18:41:00.002-03:00

2012-01-15T18:38:00.003-03:00

colillas, humo, abulia, más humo. música.

reloj; segundos. supieron ser las 6...

él. la cama. cortinas blancas clavadas. entra luz x la persiana.

una oración de 5 palabras

(una oración de 5 palabras puede decir mucho más que cualquier oración repleta de comas)

otra oración de pocas palabras

(las oraciones cortas incitan a seguir leyendo)

hay oraciones que no dicen nada

él. la cama. papeles rosas pegados en la ventana. caen gotas de agua.

desorden. dépesthai. moléculas blancas.

-“¿vamos al tigre el próximo fin de semana?”

una pregunta de 8 palabras

(una pregunta de 8 palabras puede despertar una ilusión magnánima)

otra pregunta de pocas palabras

(las preguntas puntuales ameritan respuestas concretas e inmediatas)

hay preguntas que mejor ni pensarlas

él. la cama. paredes en lápiz dibujadas. el semen todo lo mancha.

cenizas, botellas, lascivia, más cenizas. berrea.

tiempo; lapso. conexión supimos tener…

2012-01-15T18:32:00.002-03:00

2012-01-15T11:18:00.002-03:00

dormir o escribir/escribir o dormir ¿?
salir o dormir/escribir o explorar ¿?

2012-01-15T11:13:00.002-03:00

Sentimental poets declaim that “to love is to lose.” Addicted market players see the losses of some as the opportunities for a win on the “rebound.” And so, victory and defeat, pursuit and being pursued, blur into each other such that it begins to be difficult to tell losses from gains. If the legibility of loss lies in recognizing the state of being bereft, then it becomes equally necessary to know that bereavement can render us speechless. Within silence lies another, keener illegibility. And who would dare edit the lexicon of a wordless language with a million entries for only two sets of meanings: intangible hope and opaque despair?

2011-12-31T16:56:00.001-03:00

2011-12-28T14:27:00.001-03:00

2011-12-28T12:28:00.001-03:00

Hesitating once more

We stand on the edge of the broken empyrean

Another lie moves over

Uncertainty is all around

I'm highly strung, weary of my mind

I'm tuckered out, thinking of why

It is so hard for some to stop chewing the past

And bask in the present time

Muddler

Bewilderment

Daze

(whimpering dins still reverberate through the white cubes)

Possibility

Transmutability

Hap

(the blithesome sounds of contemporary art)

2011-12-28T07:37:00.004-03:00

I am alive when I sleep

2011-12-27T11:54:00.003-03:00

POETRY IS WHAT GETS LOST IN TRANSLATION

2011-12-14T16:19:00.000-03:00

2011-12-13T04:50:00.004-03:00

las pestañas,

las pestañas;

los parpados,

los parpados;

mis pupilas,

mis pupilas no te ven hace más q un montón.

“el día del zarpado se inaugura con tu frase de hoy”

no estuviste ayer

ni antes de ayer

ni antes de antes...

ni ninguno

de los días

desde q junio empezó.

mariposa,

mariposa antes ameba...

penitencia,

penitencias...

astromelias enviadas a otra dirección.

celos,

teléfonos apagados,

enojo;

camisón blanco.

“ algo se refleja y no es tu sombra...”

stop.

vos.

stop.

avión.

2011-12-13T04:12:00.002-03:00

http://www.tuspoemas.net/jose-marti/los-dos-principes

http://www.youtube.com/watch?v=gl8yOEOMld8&feature=related

2011-12-11T06:44:00.001-03:00

And i never wanted anything from you
Except everything you had and what was left after that too

2011-12-09T06:15:00.001-03:00

2011-12-09T06:14:00.001-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=8Xpma-Qj-Do&feature=endscreen&NR=1

2011-12-09T05:30:00.037-03:00

Escribir. Escribo para no dormir: Escapo.

Mensajes de texto.

Hulk, Mojo Jojo, Mr Dawes, Pizzazz, Scar, Cartman, Chernabog, Patán, Gástón, el Capitán Hook. Jafar, el Dr Claw, el más denso de los densos, el más pesado de los pesados, mi intensidad, mi pelo, algunos recuerdos... Apago el teléfono.

Inbox.

Una mesa rosa llena de palabras bobas. Caos. Papeles, cenizas, llamados y otra vez la misma canción melancólica y otra vez la misma opereta: pringosa, cachuda, imberbe, pedorra. Morfeo. Cronos. Panóptico. Juegos.

Suena el portero.

Ojos, pestañas, pupilas, corneas, párpados, lágrimas, lagañas, cristalinos, anteojos. Risas. Mentiras. Ovejas. Teclas. Libros, letras. Más letras. Cenizas. Humo. Ventanas abiertas. Piernas. 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 100, 7, 1000, 7, 6000, 7, 9000, 7, 20.000, 7, 700.000, 7. 7, 7 y él, 7 y vos, 7 y los dos, 7 y yo, 7 y vos otra vez, 7 y los dos otra vez. Esferas.

Cierro la puerta.

2011-12-03T15:24:00.002-03:00

2011-12-03T15:19:00.001-03:00

Andrée, mi querida Andrée: No sé si es el hecho de estar viviendo en su casa o qué pero la extraño inmoderadamente. Pienso en el gusto de volverla a encontrar y una alegría adolescente me inunda y una sonrisa de imbécil me delata ante sus muebles. Al mismo tiempo, tengo un poco de miedo de que esté ya muy cambiada, de que no le divierta la posibilidad de ver este pedazo de pasado que soy yo. Por eso le pido desde ahora, desde antes que llegue, desde antes que se despida de París, desde antes que me avergüence, que si usted no tiene ánimos de pasar conmigo mis últimas semanas en su casa, me lo diga sin rodeos. ¿Por qué no? Sería mucho peor disimular un aburrimiento, una asfixia, un sentirse invadido, una acumulación de tirria. Además, ma chère amie, el disimulo nunca fue su fuerte y yo la quiero mucho como para soportar molestarle. Honestamente se lo digo, no dude un segundo en pedirme que acomode mi desorden y me vaya a un hotel o a la casa de algún amigo. Nada quiero menos que dejar de rankear alto en su top 10 de amigos preferidos. Si le choca este tono un poco vehemente, le pido perdón. La verdad es que deseo seguir siendo parte de su mundo íntimo, de su intensa vida afectiva; no me perdonaría arruinar esta relación que llevamos ya dos décadas construyendo. Ay, ma bien-aimée, tengo tantas ganas de pasar tiempo con usted, de contarnos mentiras, de encontrarnos paraguas, de visitar galerías... La semana pasada, no, el lunes este que pasó, creo, fuimos con Aurora a un remate de arte contemporáneo y compré 5 obras de lo más interesantes. Mi colección de conejos ahora se compone de 1953 piezas y su singular colección de representaciones del concepto freudiano de lo “Unheimlich” (le posteo una nota en su muro que no puede no leer) posee 2 nuevos acrílicos de pequeño formato. A uno, gracias a Sara (tuve la dicha de ser sujeto-espectador de sus performances representativas del homo documentalis), ya lo vio y seguro que le recordó la noche en que los conejos se convirtieron en pecados de traducción y en la que me regaló la pintura que inició mi hoy basto repertorio de gazapos. Una exquisitez de su parte ordenarle a su domestica Virginia Hall dejar sobre mi mesa de trabajo el catálogo de la última muestra a la que fuimos juntos y donde figuran sus nuevas pertenencias. Me adelanto a su adiestradísima espía y le adjunto la imagen que le faltaba así va dilucidando el nuevo guión curatorial bajo el cual interrelacionará los objetos que integran este departamento de la calle Suipacha. La espero con ansias y con todo en orden.

2011-12-03T15:17:00.001-03:00

Ya estoy convencido, Andrée, lo afirmo: Edgar Allan Poe y Charles Baudelaire eran un mismo escritor desdoblado en dos personas. Baudelaire era el doble de Poe. La traducción de los cuentos de Poe que hizo son un tour de force extraordinario. Él no era nada fuerte en inglés y en la época no había diccionarios con modismos norteamericanos y, sin embargo, jamás falló. Incluso cuando se equivocaba en el sentido literal, acertaba en el sentido intuitivo; existe como un contacto telepático por encima y por debajo del idioma. Aunque esto pueda escapársele a quien no sea traductor, cualquier traductor sabe a qué me refiero y usted y yo somos traductores y sabemos de qué estoy hablando. Cuando uno traduce, es decir, cuando no tiene la responsabilidad del contenido del original, el problema no son las ideas del autor porque él ya las puso allí; lo que uno tiene que hacer es trasladarlas y, entonces, los valores formales y los valores rítmicos pasan a un primer plano. Nuestra responsabilidad es trasladarlos, con las diferencias que haya, de un idioma al otro. ¿No lo cree así, mi prolija amiga? Últimamente, anduve reflexionando hasta dónde no es la traducción un marco de apropiación de la literatura internacional... Y es por eso que le escribo este mail (y porque me gusta escribir y tal vez porque llueve). A usted, ¿qué le parece mi premisa? Ilumíneme, sus palabras siempre lo hacen. Ahora debo irrumpir esta carta y volver a Troyat, a mi Gide que se atrasa, y usted que ha hecho traducciones en su vida sabe que, si las dejamos desatendidas, las páginas se multiplican como conejitos. Ansío leer su opinión y saber de sus andanzas por París. Le mando un beso desde su prolijo departamento de la calle Suipacha.

2011-12-03T13:58:00.002-03:00

2011-12-03T08:54:00.004-03:00

Caos. Caos: Caos... Arte. Arte: Arte… Caos: confusión, desorden, indeterminación, aleatoriedad, incertidumbre, azar. Causa-efecto: relaciones cuantitativas: El aleteo de una mariposa en un rincón del mundo puede desencadenar un tornado en el otro lado del Pacífico, del Índico, del Atlántico… Ratio o logos, orden, estructura, lineamiento: mierda de toro. Caos. Arte. Obras, nombres, inboxes, más nombres, posteos, fechas, egos, opiniones, invitaciones, descontextualizaciones; otra obra relacional J&B, un threesome curatorial que mínimo a la isla Maciel hará temblar… Caos. Caos: Arte. Obras, nombres, egos, posteos, inboxes, invitaciones; un sustantivo como pretexto para interrelacionar afectos, talentos –¿”afecto” o “talento” rankea más alto en el top 10 de sustantivos espantosos?-, ombligos, pelucas, posturas, subjetividades afines/ dispares, estilos, producciones –creaciones es aún peor, ¿no?- prelingüísticas contextuales, 4 letras y la muestra con la que Popa despide el año.

Caos. Caos: Caos... Arte. Arte: Arte… Caos. Lenguaje: Hábito laríngeo según el conductismo, embrujador de la inteligencia para Wittgenstein, función semiótica de acuerdo a Piaget, sistema de oposiciones y diferencias según Saussure, producto de transformaciones sintácticas para Chomsky, apaciguador de la agresividad para Freud o modelo isomorfo del inconsciente según Lacan. Significantes y significados. ¿Podemos predecir cuál es la próxima palabra que pronunciará un esquizofrénico delirando, o un sujeto con demencia senil? ¿Podemos predecir cuál es la obra que producirá la reflexión más profunda sobre nuestra contemporaneidad?

Número de partida
(Elemento iniciador)

Operación a realizar
(Elemento generador)

Orbital de X

X = 16

X / 2 =

8 4 2 1 1⁄2 1⁄4 1/8 ?
Predecible

X = 0.5

{ X . (1-X) } . 4 =

1 0 0 0 0 0 0 ?
Predecible

X = 0.3

{ X . (1-X) } . 4 =

0.84 0.53 0.99 0.02 0.08 0.32 0.87 0.43 0.98 ?
Impredecible

Caos. Caos: Caos… Arte. Arte: Arte…Caos. El mundo no sigue el modelo del reloj, previsible y determinado, sino que tiene aspectos caóticos: el observador no es quien crea la inestabilidad o la imprevisibilidad con su ignorancia: ellas existen de por sí. La teoría del caos, en lo esencial, sostiene que la realidad es una "mezcla" de desorden y orden, y que el universo funciona de tal modo que del caos nacen nuevas estructuras, estructuras "disipativas". La teoría del caos propone para el universo un ciclo de orden, desorden, orden, etc., de forma tal que uno lleva al otro y así sucesivamente tal vez en forma indefinida.

En relación con las ideas de orden y caos pueden plantearse varios interrogantes, entre los que pueden mencionarse los siguientes: a) ¿Por qué en el universo hay orden en vez de caos? b) ¿Por qué en el universo hay caos en vez de orden? c) ¿Hay un orden oculto tras el caos aparente? d) ¿Hay un caos oculto tras el aparente orden? e) ¿Cómo del orden se pasa al caos? f) ¿Cómo del caos se pasa al orden? ¿Qué clase de interrogantes busca responder la teoría del caos? ¿Por qué la realidad existe en vez de no existir?

"DEL ORDEN AL CAOS"
"DE LORD ENA LCA"OS
E"DCA DEN LO RA L S"O
E" D A C E N D O R L A S " L O
DEL"CA AL OS D E"N OR
"DEL CASOALO RDE"N
"DEL CAOS AL ORDEN"

2011-12-03T08:39:00.002-03:00

2011-11-27T19:16:00.006-03:00

en la noche no es silencio lo que hay, no existe siquiera la posibilidad del silencio. beben, beben para poder hablar. también, para poder callarse. el disfraz, la máscara, la fachada, dentro y fuera, dentro y fuera, dentro y fuera. -“nada me resulta más honesto que la ambigüedad”, gritó mientras se miraba al espejo antes de salir a verlos. la máscara no es silencio. omisión. errores. memoria. nuevos silencios, nuevas máscaras. ellos. ellos se perdieron en secreto. ellos. ellos sólo beben. ellos desprecian al amor en nombre de la abnegación libidinal pero sucumben ante la amada o por lo pronto hipotecan su sistema nervioso... beben por beber, eso dicen, aunque parecen beber con otro fin, un fin superior, sagrado... –“lo ambiguo es lo único que no miente, lo único que no se despeina ante un espejo antes de salir a escena, lo único que nos hace identificar con la naturaleza”, leyeron, dipsómanos hasta el desquiciamiento.

MODO.

OTRO.

en la noche

no es silencio lo que hay,

no existe siquiera la posibilidad del silencio.

beben,

beben para poder hablar.

también,

para poder callarse.

el disfraz,

la máscara,

la fachada,

dentro y fuera,

dentro y fuera.

-“nada me resulta más honesto que la ambigüedad”, gritó mientras se miraba al espejo antes de salir a verlos.

la máscara no es silencio.

omisión.

errores.

memoria.

(nuevos( silencios,

(nuevas) máscaras.

ellos.

ellos se perdieron en secreto.

ellos.

ellos sólo beben.

ellos desprecian al amor en nombre de la abnegación libidinal pero sucumben ante la amada o por lo pronto hipotecan su sistema nervioso...

beben.

beben por beber,

eso dicen,

aunque parecen beber con otro fin,

un fin superior, sagrado...

–“lo ambiguo es lo único que no miente,

lo único que no se despeina ante un espejo antes de salir a escena,

lo único que nos hace identificar con la naturaleza”,

leyeron,

dipsómanos

hasta el desquiciamiento.

MODO.

OTRO.

en la noche

no es silencio lo que hay,

no existe

siquiera

la posibilidad del silencio.

beben,

beben para poder hablar.

también,

para poder callarse.

el disfraz,

la máscara,

la fachada,

dentro y fuera,

dentro y fuera.

-“nada me resulta más honesto que la ambigüedad”,

gritó

mientras

se miraba

al espejo

antes de salir

a verlos.

la máscara no es silencio.

omisión.

errores.

memoria.

(nuevos) silencios,

(nuevas) máscaras.

ellos.

ellos se perdieron en secreto.

ellos

(sólo beben)

ellos desprecian al amor en nombre de la abnegación libidinal pero sucumben ante la amada o por lo pronto hipotecan su sistema nervioso...

beben.

ellos.

beben por beber,

(eso dicen)

aunque parecen beber con otro fin,

un fin superior,

sagrado...

–“lo ambiguo es lo único que no miente, lo único que no se despeina ante un espejo antes de salir a escena, lo único que nos hace identificar con la naturaleza”, leyeron,

dipsómanos

hasta

el desquiciamiento.

2011-11-27T19:12:00.001-03:00

2011-11-27T18:44:00.002-03:00

noche, horas, tabaco, mails, llegará un avión. sueño (no sueños...), últimas fotos en esta habitación. sólo quedan una ducha y un secador... no te vi, no te leí, no te oí: ¿fue respeto o elección? camel, encendedor, agua, vino tinto, varias artistas suenan a mi alrededor. youtube es el dj de mi noche de hoy. ya me despedí de él, ya me despedí de él y de ella y de ellos y de ella y de él y de papá y de la hermosa persona q siempre me cuidó y de mis hermanas y de mi muñeca y de mi colchón... también, aunque salada y tristemente, de vos... el teléfono nos oyó, gmail nos leyó, francisca nos vio... hubo una escena familiar q no existió (sueños, sí...). pero el amor... perros mordiéndose la cola en círculos.

2011-11-27T18:05:00.002-03:00

-"mamá: matate!", dijo una joven vestida con el uniforme de un secundario palermitano. Jodorowsky postula q a los padres hay q asimilarlos, no matarlos. la psicogenealogía plantea q mediante la confección de nuestro árbol psicogenealógico afloran las consignas, demandas y frustraciones familiares con las q (conscientes o inconscientemente) nos presetearon, el código binario con el nos programaron el software, los bits que codifican la interfaz de nuestro hardware, nuestro sistema operativo (s.o). te definirías mejor con windows, mac o linux ¿? mi primer respuesta es "windows" pero si analizo(me) en el contexto de la sociedad en la vivimos, creo que doy más c el perfil del "linux"... sabías q el s.o de la comodor se llamaba "amiga"¿? la comodor fue mi primera computadora y ese s.o salió patentado x motorola, la empresa q creó el primer teléfono móvil del mundo y que desde el año pasado le pertenece a google. mi disco rígido tiene mucho trivio y una memoria selectiva además de una papelera de reciclaje bastante caprichosa... ahora, ego aparte, el procesador me corre rápido
hipervinculando al ancla de destino después de tanto linkeo, una vez encontrados los preseteos podemos formatearnos c actos psicomágicos.http://planocreativo.wordpress.com/psicomagia/
dentro de ese protocolo de transferencia de hipertexto -html= gramática web ¿?-, también están los datos para configurar el árbol psicogenealógico. vale serchealo, a mi me desfragmentó varios archivos y me liberó bastante espacio del rígido...
pasaron 30 de las 5, la hora del té me invita a dejar la virtualidad tecnoparasitaría para disfrutar de los sentidos q la vida online no me estimula, parto a oler y a tocar a la realidad material y a charlar con una querida amiga.

2011-11-26T05:41:00.000-03:00

2011-11-26T05:37:00.002-03:00

Novelas rosas escritas en tinta negra: el amor, el matrimonio y la voluntad tarada

Ella, también, creyó haberlo identificado. Al aparecer Estanislao Balder en su vida, su corazón, también, dio un salto tremendo. Si bien pasaban meses sin que la imagen de ese hombre tocara su sensibilidad, luego un incidente lo despertaba flamante, tal cual lo conociera en el primer minuto que él la contempló absorto y, nuevamente, resurgían la tristeza y la indignación. De todos modos, cada vez que el recuerdo aparecía, le era inevitable no fantasear con alegría el espectáculo de un encuentro inesperado. Conversarían interminablemente, le narraría el detrimento de su probidad. Él, a su vez, le perdonaría su falta de candidez y como citando al Marqués de Sade exclamaría que la virtud no es más que una quimera cuyo culto sólo consiste en inmolaciones perpetuas, en rebeldías sin número contra las inspiraciones del temperamento. Después, vocearía enajenado: “-Vivan aquellas mujeres siempre dispuestas a entregarse a su temperamento o a su interés; felices y respetables criaturas que la opinión mancilla, pero que la voluptuosidad corona, y que, más necesarias a la sociedad que las mojigatas, tienen el coraje de sacrificar, para servirla, la consideración que esa sociedad osa quitarles injustamente. Vivan aquellas muchachas que no asolan las leyes divinas del placer y se permiten destruir las ataduras absurdas y peligrosas de una virtud fantástica y de una religión repugnante, apostatando todos esos ridículos preceptos inculcados por imbéciles padres. ¡Viva ellas, viva, viva! Qué vivan todas y cada una de esas paicas que desde su juventud no tienen más frenos que sus deseos ni otras leyes que sus caprichos. Son esas las mujeres realmente amables, las únicas verdaderamente filósofas. Son esas como vos, Irene, esas que deslumbran, que no sueñan con blancos vestidos, que alimentan con cada beso que regalan, esas que no se olvidan, que marcan, que de existir el amor eterno lo representan.”

La fantasía puede ser peligrosísima, es una facultad mental de lo más engañosa. Para Irene el amor es una fantasía, un bulo que lleva siglos dando vueltas, una biopolítica y la idea del matrimonio la plasmación más espeluznante de la misma. Son miles las mujeres que sueñan con ser amadas para todas la vida, con reproducirse y, mayoritariamente, con ser mantenidas. Son miles las mujeres que sueñan con una fiesta y un vestido principesco y con obligar, solapadamente, a todos sus conocidos a pasar con ella y sus invitados -¿invitados o súbditos inconscientes?- toda una noche comiendo pollo con papas y bailando canciones de mierda. “Estas mujeres tienen que ser hechas pedazos por la revolución, violadas por los ebrios en la calle”, supo decir Balder una vez en una de sus varias charlas sobre el amor y el matrimonio. Fue esa tarde al salir de esa galería donde él compró esas 5 obras que hoy decoran, burlescamente, la cocina de la casa de Irene, esa llena de libros, esa donde la mera idea del olor a comida se asemeja al sacrilegio decimonónico de llegar al altar luciendo un género percudido, la primera vez que lo oyó decir esa frase que ahora tanto la indigna. "¡Qué farisaico, qué careta y yo qué tarada! Él no sólo estaba casado y reproducido con el típico estereotipo de mujer que pavonea una estructura mental modelada en todas las restricciones que la hipocresía del régimen burgués impone a sus desdichadas servidoras, sino que ni bien me dejó, ni bien cometí la imbecilidad de confesarle que mi virginidad había dejado de existir gracias a Walter, volvió al “hogar” con su esposa y a su antigua monotonía. ¡Qué desilusión absoluta!”, pensaba ella enojadísima cada vez que el recuerdo de ese desengaño se le aparecía. Igualmente, aunque fuese desprecio lo que por él sentía, sabía que le debía la gran lección de su vida y una de las mejores reflexiones sobre el amor que jamás antes había escrito y que, también, hoy forma parte del conjunto de artificios que cuelgan de las paredes de su posthistórica cocina.

A esa suma de palabras que la soltera señorita Loayza enmarcar decidió, las preceden una foto de Juan Ignacio Alsamendi de una Barbie vestida de impecable blanco con velo en el tocado y perfecto ramo en mano y un retrato de otra novia en técnica mixta de Federico Fernández y las suceden 3 fotos de Juanita, la amiga de Zulema, la misma que los invitó a esa muestra en esa galería donde Balder compró estas 5 obras que, a pesar del desamor y del tiempo, aún conserva y a diario experimenta. La primera es una pareja de recién casados de espaldas a la torre Eiffel, la segunda es un gay tailandés eligiendo el vestido con el que sueña desde que tiene razón de ser y la tercera es una tienda camboyana de disfraces maritales que más berreta no puede ser pero que bien representa el desdoro con el que Irene a la institución del matrimonio ve. Para ella ese amarañado himeneo entre dos personas le es imposible de respetar y menos que menos de aducir y entender. Para ella el amor es un fiasco, un regulador social que nunca para de embaucar y de mentes dominar para nuevas fuentes económicas producir. Esa suma de palabras que la soltera señorita Loayza enmarcar decidió expresan su pensamiento de modo tan fiel que no encuentro razón alguna para no reproducirlas y terminar este texto con esa suerte de statement:

“Mi impresión es que el amor sigue siendo el último bastión que nadie se atreve a franquear, a cuestionar. Se plantea como algo universal, ahistórico, intrínsecamente bueno, humano, positivo. Pero quizá no hay un amor en singular, no hay un amor sin historia, no hay amor sin relaciones de poder, de clase y de raza, quizás se puede vivir sin amor. Quizás “el amor” es más complejo de lo que suponemos. Para mí el amor se basa en la insolidaridad. Me vinculo a una persona, de forma individual, y abandono el resto. La pareja. Dos individuos. Fin del vínculo social. La locura temporal que supone el sentimiento amoroso nos aísla del resto, o en todo caso convierte a la pareja en la prioridad. El amor no tiene un original, ni es universal, es más, a mí me parece que es una noción absolutamente heterosexual, y quizá vacía. Es un código que repetimos y asumimos inconscientemente porque es el que recibimos desde las instituciones, en el cine, la televisión, la literatura, el discurso familiar, la escuela, la religión. Nada escapa al amor como valor universal. “Haz el amor, no la guerra”; “Viva el amor”; “Te amo”; “All you need is love”. Todo lo que necesita el poder para callarte la boca es el amor. “Qué bonito es el amor”. Millones de canciones repiten la palabra amor. Miles de películas sobre el amor. Miles de parejas se casan cada día “por amor”. “Dios es amor”. Psicólogos, pedagogas, historiadores, sociólogas, profesoras, militantes, políticos, curas, sexólogas, periodistas, cineastas, escritoras, antropólogas, psicoanalistas, humanistas, parados, comunistas, fascistas: todos adoran el amor. Del mismo modo que la identidad masculina o femenina se adquiere por un proceso performativo de repeticiones de códigos que nos preceden y nos determinan, aprendemos a sentir y a desarrollar afectos bajo el referente de “el amor”. Como si fueran las únicas gafas de que disponemos para ver el mundo, para sentir, para establecer vínculos, para vivir en sociedad. Todos monolingües, hablando el lenguaje universal del amor. Pero hay más lenguas, la política se escribe desde lo intraducible, desde lo incomunicable, desde códigos secretos que tenemos que inventarnos. Babel contra el amor. El amor nos vuelve codificables, comprensibles, integrables, normales. La subversión pasa por otro sitio: que no sepan qué idioma hablamos. Si queremos desafiar y subvertir el orden social y sexual en que vivimos, hay que acabar con el amor. Desprenderse de esa costra babosa, almibarada y ñoña donde perecemos como moscas en la miel. Como decía Audre Lorde: “No podemos destruir la casa del amo con las herramientas del amo”. El amor es la herramienta del amo. Estaba escrito, pero no lo veíamos: AMOr.”

2011-11-14T20:14:00.001-03:00

2011-11-14T19:10:00.004-03:00

Se equivoca, señor… El título de poeta no existe. Nuestros poetas no cuentan con la protección de ningunos señores; nuestros poetas son ellos mismos señores y si los mecenas (¡qué el diablo se los lleve!) no lo reconocen, peor para ellos. Aquí no hay abates harapientos, a los que los músicos recojan de las calles para que escriban un libreto. Aquí los poetas no van de casa en casa solicitando que se les ayude. Además, seguramente en broma le habrán dicho que yo soy un gran poeta. Es cierto que en alguna ocasión escribí unos cuantos malos epigramas, pero gracias a Dios, con los señores poetas no tengo nada en común ni quiero tenerlo.

2011-11-14T18:46:00.003-03:00

activo. encanto. aceite, relojes, calendarios: rituales. rezos.

terriblemente tranquilo y ordenado, abre y cierra las puertas del sol o de la noche sin sentir como le nacen arrugas por todo el cuerpo.

espejos. reflejos. desierto. agua. me teme y le temo, le temo y lo quiero.

la verdad es lo único que verdaderamente engaña. la verdad es que lo engaño.

fábulas, actos, mascaras, evidencias, cantos, llantos: pasos en falso.

resucito y me mato. resucito y me mato. resucito y me mato. resucito y me mato y me mato y me muero y me muero y lo extraño.

Flores, tierra, madera, bacterias, gusanos, palomas, rosarios: el cielo.

2011-11-14T18:44:00.000-03:00

2011-11-14T17:18:00.001-03:00

El renacer del varón...

La masculinidad hegemónica

La heteronormatividad que deviene en obligatoria y dicotómica transcurre a lo largo de la historia de la humanidad como un monstruo mutante capaz de adaptarse a todos los contextos político-sociales y capaz de ser inoculado, con una efectividad y eficiencia jamás desarrollada, en “dos sexos” que devienen en complementarios y políticamente correctos.

Como bien afirma Deleuze, en la era del capitalismo tardío, el sistema capitalista muta, se transforma, de-genera en un sistema caótico a simple vista pero edipizante y esquizofrénico en el fondo. La dialéctica entre lo público y lo privado, la sociedad-conjunto y el individuo-particular, defendida por los hetero-ilustrados franceses, ha reventado por los cuatro costados deviniendo en lucha irreconciliable en vez de enriquecimiento mutuo.

Tal contexto bipolar y esquizofrénico en el que se muestran “escenarios planos” y estáticos, se nutre de dos procesos fundamentales: uno de ellos que sería el Renacimiento del siglo XV (“1º Renacimiento”: teorización de la heteronormatividad), la aparición de la Modernidad, el resurgir del varón como centro del universo (androcentrismo presentado como “antropocentrismo platónico”), el resurgimiento del cánon y la perspectiva, la racionalidad-ciencia, la definición complementaria, antagónica y excluyente de la bondad y la maldad, los géneros, y como no, los valores asociados a cada uno de ellos (macho y hembra).

En este primer proceso bipolar en el que se sientan las bases del patriarcado semiótico y científico se hereda y adapta la dialéctica existente entre la Virgen María (mujer casta-privacidad-esposa-reproducción social) y Eva (pecaminosa -vida pública-ámbito público-desviación social) al contexto social del renacer romano-griego.

Se pretende justificar la histórica división sexual del trabajo generadora de plusvalías para los hetero-machos, lo que Connell denomina dividendo patriarcal. Dividendo económico, social, cultural, sexual...

El sujeto “mujer” debe elegir: o bien ser “una mujer pública”, estigmatizada socialmente, o bien, ser “una mujer privada”, relación monógama relegada al ámbito doméstico.

Se visibiliza públicamente el canon perfecto, el varón ideal. El cuerpo de las mujeres se define como imperfecto y por tanto se desdibuja, se cosifica, se parcela. No se convierte en sujeto total e íntegro. Queda ligado a trastornos biológicos y naturales/ciclos agrarios (menstruación, menopausia, ninfomanía, frigidez), se la define como objeto carnal, pasional, terrenal (Dialéctica Virgen María-Eva), no se le concede el derecho a idealizar un cuerpo femenino, visibilizarlo íntegramente, teorizarlo sin androcentrismo.

Pero el 1º Renacimiento va más allá, se crea el contexto social para el “varón nuevo” (Fin de la Edad Media). Se configuran ciudades, conceptualiza la belleza, el arte, el conocimiento, los valores, etc.

El segundo proceso importante en la afirmación, legitimación científica y reproducción a gran escala de géneros binarios es el cientifismo europeo del siglo XVIII (Ilustración, “2º Renacimiento”) y el cientifismo edipizante-freudiano euro-americano del siglo XIX (“3º Renacimiento”. Constitución de las identidades sexuales, 1868).

Se legitima/actualiza teóricamente el heterosexismo y la violencia estructural/opresión sexual y simbólica (P. Farmer), al mismo tiempo, se desdibuja el escenario no-heterosexista, se fragilizan (Grimberg) a “las comunidades exiliadas”, no beneficiarias del reparto del festín de los tres renacimientos (tres vértices del Triángulo Edípico).

Se retroalimenta el acto de insultar/agredir (Judith Butler) una y otra vez...

Se vertebran las identidades en base a características aparentemente biológicas e innatas. “El motor” del racionalismo ilustrado muta con la ética protestante del integrismo puritano (Religiones protestantes) y da lugar a una maquinaria semiótica-discursiva que no tiene precedentes en la historia de la humanidad.

Estamos ante “el fin de los géneros”, a semejanza del “fin de la historia” de F. Fukuyama.

La dictadura de la razón hecha espada lamina y descuartiza, a semejanza de la vivisección, la riqueza sexual de la humanidad. Se cosifican científicamente cuerpos parlantes, surge el gay, la lesbiana, la prostituta, la ninfómana.

Este estado de cosas es importante en lo referente a la prostitución. El ejercicio de la prostitución (femenina) cae en una espiral sin fin en la que se bipolariza cada vez más el ejercicio de la misma (puta-cliente, status quo), pasando de ser un ejercicio o trabajo sexual puntual (estado transitorio) para muchas obreras de finales del XIX, para pasar a ser una identidad (estado permanente): “la puta”. Se creará una cosmovisión que la atrapará de por vida a su trabajo ocasional, invitándola a no existir como sujeto, pero sí como objeto. “Un silencio ominoso” (Kossofsky) parece recaer sobre ellas.

Como bien apunta Bourdieu, se genera la existencia de un “habitus” tanto para las prostitutas como para los clientes. Un “sentido de lo correcto y de lo incorrecto, de lo legal y lo ilegal, lo moral y lo inmoral...”

Mutación del ultraliberalismo con el neopatriarcado..

Devenir de un hetero-allien...

Siguiendo con las tesis de Michael Foucault y aunándolas con las de Beatriz Preciado, podemos decir que en la era del neo-neoliberalismo, el sistema económico se sirve de los pilares del patriarcado y los hace suyo, los reinventa. La semiótica del ultraliberalimo basado en la acumulación y las leyes de oferta/demanda hace que los varones, aparte de devenir en hetero-machitos, devengan en hetero-consumidores de bienes sexuales, cuerpos cosificados, miembros amputados. A semejanza de los antropófagos, consumen “carne sexual”, identidades parceladas.

En la era de la farmacopolítica, el consumo del sexo, prostitución y pornografía, se convierte en un valor en sí mismo para el sistema sexo-género, generando grandes plusvalías para los estados-empresas y empresas-estados.

Discursos normativos y procesos estructurales socio-económicos que perpetúan el masculinismo y la opresión del históricamente segundo sexo (S. de Beauvoir).

El hetero-varón renace y se erige sobre sus propios hombros para expandir su mente y su falo ante el resto de la humanidad, a costa claro está, del resto de con-géneros, principalmente, las mujeres. Se niega la perspectiva integral del cuerpo-mente de la mujer, la lesbianidad (mediante la falocracia), el sexo entre varones, etc.

El varón se apropia de lo público y la racionalidad/austeridad (política), renegando a las mujeres a lo privado y la emotividad/expresividad (proceso de socialización binario: ámbito doméstico). Un varón en lo privado es un calzonazos y sentimental es marica. Una mujer en lo público es prostituta y austera es marimacho. Se establece la socialización binaria encargada de reproducir género contrapuestos condenados a entenderse, la empresa mutua: sostener el patriarcado por la base.

Las mujeres presas de los hetero-cazadores...

Se reserva al varón el derecho de, al igual que el Coloso de Rodas, “tener un pie dentro y otro fuera” (privado/público). En lo privado no para contribuir a la reproducción social y sostenibilidad de los hogares, ni en lo público para prostituirse. El ámbito privado, en el contexto de la farmacopolítica, es el apartheid de género dónde habita el “cabeza de familia”, “el jefe de la manada”. Sus aprendices (hijxs) y el género femenino con la que tiene firmado un contrato-sexual (monogamia). En la privacidad, a él se le concede el derecho al consumo de pornografía. Consumida de manera privada, en ambientes homosociales algunas veces.

El exponente máximo del consumo de hetero-sexo es la prostitución. El “buen hetero-cazador” se siente fuerte y decide dejar la manada por un instante para satisfacer sus gustos antropófagos. No le importa realmente si consume bio-mujeres, travestis, menores en muchos casos, el caso es acumular, legitimar su posición de consumidor-propietario, alardear de la azaña, si es en un ambiente homosocial mejor, que se corra la voz, que se enteren todos, es necesario, su status está en peligro.

Jefe de la man(m)ada y jefe del grupo. Hetero-referente para el resto del grupo y de su manada.

Es el varón el que desborda testosterona, el que necesita desahogarse, “la fiera que necesita montar a su presa para domarla y echarle el diente”, su falo roza la insostenibilidad... Expectatitvas penetrantes deben ser satisfechas...

Nuevas masculinidades, el enemigo está en casa...

Algo parece incomodar al buen hetero-cazador, su manada se subleva: las mujeres comienzan su proceso de liberación y se insertan el mundo laboral (aunque cargue doblemente con las tareas doméstico-dependientes) y los herederos de la camada se comienzan a sublevar, el yugo del hetero-cazador se hace demasiado insostenible.

A todo esto hay que añadir las nuevas masculinidades que se redefinen o se adaptan en su grupo homosocial, receptor semiótico de sus hazañas antropófagas. La aparición-visibilidad de los gays, metrosexuales, hetero-desertores..

Puntos de fuga por dónde la falocracia pierde energía binaria, los mecanismos de cierre ya no están automatizados, se convierten en auto-reflexivos...

Todos ellos cuestionan la cosmovisión antagónica-excluyente del hetero-cazador, ya no se legitima intragrupalmente el consumo de cuerpos parcelados. Se convierte en una práctica marginal, que no reducida sino individualizada y estigmatizada en muchos casos.

El hetero-cazador deviene en cliente-camuflado, entre otras cosas por el paradigma del feminismo de estado y la preponderancia de posturas abolicionistas que cuestionan moralmente su conducta depredadora. El hetero-cazador ve como su coto de caza está cada vez más parcelado y definido (prostitución de calle, pisos privados, locales de alterne...) no visibiliza al igual que antaño sus hazañas, si tal en un reducido grupo homosocial mientras se reparten el festín y los miembros de su presa. Su falo está herido pero aún da coletazos. “El falo hecho palo” (Beatriz Preciado) aún es el gayato del pastor que dirige al rebaño...

Las identidades ya no son tan estáticas en la era de la farmacopolítica, existen numerosos “contrasaliente” en las estructuras excluyentes (matriz heterosexual, J. Butler) de los sexos opuestos. Las nuevas masculinidades cuestionan los pilares básicos del buen hetero-cazador, pero ello no conlleva la erradicación de la prostitución sino al contrario, hay un salto cualitativo en su funcionalidad para la hetero-masculinidad. En un contexto globalizado caracterizado por constantes cambios socio-culturales (esquizofrenia e histeria colectiva), la idea es que la prostitución devenga en una subestructura primordial del neo-patriarcado. Los hetero-cazadores necesitan legitimar constantemente y con más intensidad su posición social en la jerarquía social. Sus hetero-identidades endebles dependen del interaccionismo simbólico. Definición conjunta (hetero-socialización homosocial) y excluyente de otra (maricón y calzonazos)

Estratégicamente la prostituta no tiene un valor por sí mismo, sino un valor para sí.

En la era del interaccionismo semiótico discursivo no se consume sexo, se aliementa una identidad en crisis constante, un monstruo que deviene y “renace” diariamente.

Ya no es que perciban en las prostitutas personas y mujeres, perciben sumideros receptores de energía “sexual” inducida. Muchas veces no sexual, sino mental. Materializada en “penetraciones falocráticas” por un sistema cultural androcentrista sobre el que se asiente la violencia simbólica materializada en la pornografía y la cosificación del cuerpo de las mujeres como reclamo publicitario.

Se consumen “productos pasivos” (devienen en penetrados), definidos por el sistema ultraliberal y neopatriarcal como funcionales para los hetero-carroñeros (han descendido en la cadena trófica).

El buen hetero-cazador ya no es antropófago, es carroñero.

2011-11-14T07:10:00.002-03:00

2011-11-14T06:35:00.000-03:00

Traficar reproches después de tanto tiempo es el accionar de un lelo, los reproches son mercancía del Infierno.

2011-11-14T05:20:00.004-03:00

En un momento

fingí

terror,

la oscuridad

siempre

una buena excusa.

Luego,

divisé un punto luminoso

en él

nítidamente

todos los objetos del mundo.

Al salir

del sótano

dije

que

no había visto nada.

2011-11-14T05:04:00.000-03:00

2011-11-14T03:27:00.017-03:00

El frío no me permite ventilar, hay un vaso de cynar y sobre la mesa, también, hay tabaco, una agenda, impresiones llenas de letras, dos molesquines magentas, un ensayo sobre la lengua altermoderna, una historieta japonesa (q según quien me la regaló, la protagonista se me asemeja…). Además hay flores, obras, una tacita blanca y negra c colillas no demasiado viejas, un teléfono, un grabador, una botella de agua, fósforos, biromes varias y un par de parlantes q ya ningún sonido liberan. La pc es mi mejor aliada, hace años q en ella escribo y re-escribo, guardo data y la modifico, diseño y también edito y no hubo un solo día en el q se haya permitido ni medio capricho. Con las laptops no me pasa lo mismo, de las 6 q tuve todas terminaron no valiendo ni un suspiro y fueron las Samsung las q peores resultados me han ofrecido.

“Samsung” podría ser el nombre con el cual motejar a ese último ente del q me “enamoré” un ratito… El aburrimiento me lleva a lugares de lo más sombríos, el aburrimiento suele ser mi peor enemigo. Stop! Lo q acabo de escribir, ahora, no lo asevero xq no sé si realmente es el tedio un villano maldito o si no puede llegar a ser una suerte de maestro altamente agresivo q me auriga x los caminos del entendimiento y me imbuye a escribir los poemas más grasas y las prosas más bravas sin siquiera insinuar el más mínimo permiso. Sí, ahora, lo afirmo: el tedio es exaltativo. Si, es gracias al aburrimiento q escribo mucho de lo q escribo. Sí, lo ratifico y atestiguo con el siguiente palabrerío:

Cuando la inseguridad te vomita en la cara a diario, cuando ciertos traumas no se resuelven y en el bolsillo trasero del jean de marca quedan guardados, cuando la vergüenza y el silencio te acompañan y crees q la mentira es tu único resguardo, dragonear gatos pardos x el mismo barrio q durante tu infancia se alborozaba y burlaba de cómo ese concupiscente docente con perversa lascivia te ajaba y a tu actual oscuridad condenaba,nada tiene de lozano. Esa imberbe e irresoluta actitud solo te guiará a seguir sintiéndote deprimido e inseguro, resentido y frustrado, además de imposibilitado de no andar x la vida sin maltratar a todo quién se cruce x tu paso.

2011-08-18T20:27:00.000-03:00

2011-08-18T20:22:00.005-03:00

Esta semana concluiré el borrador de la historia que me gustaría dedicarte: la de un lugar donde están todos los lugares del mundo.

Te espero en Buenos Aires y te extraño en el universo entero.

2011-08-18T19:41:00.000-03:00

2011-08-18T19:12:00.001-03:00

Thursday, about five.

I am at home, I shall see u tonight, I know we shall behappy together (happy and drifting an sometimes speechless and most gloriously silly), and already I feel the bodily pang of being separated from you, turn asunder from you, by rivers, by cities, by tufts of grass, by circumstances, by days and nights. These are, I promise, the last lines I shall allow myself in this strain; I shall abound no longer in self-pity. Dear love, I love you; I wish you all happiness; a vast and complex and close woven future of happiness lies ahead of us. I am writing like some horrible prose poet; I don’t dare to re-read this regrettable postcard.

Yours, B.

2011-08-18T19:03:00.000-03:00

2011-08-18T17:26:00.000-03:00

2011-08-18T17:10:00.002-03:00

2011-08-18T17:05:00.007-03:00

SOFÍA AUTORA y EL QUIJOTE
(ficciones curatoriales para TWG, 2011)
Gliksberg/ Blee

To: Sofia Carmina Coppola sofiareescritoradelquijote@gmail.com
Subject: estás viva?

querida; acabo de leer una nota (q te adjunto en .doc) que hablaba de vos como si te hubieras muerto. estoy confundido: ¿estás viva?. la espectacularización de la vida cotidiana y la ficcionalización del propio respirar, últimamente, me engañan...

estoy online,

J.L.B

sofia coppola, autora del quijote.zip
30K View Download

SOFÍA COPPOLA, AUTORA DEL QUIJOTE

A Victoria Ocampo

La obra visible que ha dejado esta directora de cine, productora, guionista y actriz es de fácil y breve enumeración. Son, por lo tanto, imperdonables las omisiones y adiciones perpetradas por la dupla G/B en un catálogo falaz que cierta revista cuya tendencia cuttingedge es un secreto ha tenido la desconsideración de inferir a sus puntuales lectores —si bien estos son pocos y amantes de Patek Philippe, cuando no coleccionistas y altruistas. Los amigos auténticos de Sofía han visto con alarma ese catálogo y aun con cierta tristeza. Diríase que ayer nos reunimos ante el mármol final y entre los cipreses infaustos y ya el Error trata de empañar su Memoria... Decididamente, una breve rectificación es inevitable.
Me consta que es muy fácil recusar mi pobre autoridad. Espero, sin embargo, que no me prohibirán mencionar dos altos testimonios. Lady Penélope Creighton – Ward (en cuyos vendredis inolvidables tuve el honor de conocer a la llorada cineasta) ha tenido a bien aprobar las líneas que siguen. Lady Penélope Creighton – Ward, uno de los espíritus más finos de Londres (y ahora del suburbio parisino de Versailles, después de su reciente boda con Laurent Brancowitz , guitarrista de Phoenix, tan calumniado, ¡ay!, por las víctimas de sus desinteresadas maniobras con los Daft Punk) ha sacrificado “a la veracidad y a la muerte” (tales son sus palabras) la señoril reserva que la distingue y en una carta abierta publicada en la revista Grams of Art me concede asimismo su beneplácito. Esas ejecutorias, creo, no son insuficientes.
He dicho que la obra visible de Sofía es fácilmente enumerable. Examinado con esmero su archivo particular, he verificado que consta de las piezas que siguen:

a) como directora

2010- Somewhere

2006- María Antonieta

2005- VOID (Video Overview in Deceleration) (video) (segmento "This Here Giraffe")

2003- Lost in Translation

1999- Las vírgenes suicidas

1998- Lick the Star (short)

1996- Bed, Bath and Beyond (short)

b) como productora

2010- Somewhere (película)

2006- María Antonieta (película)

2003- Lost in Translation (película)

2003- Platinum (serie para TV)

2002- High Octane (serie para TV)

2000- Beastie Boys: Video Anthology (documental)

1998- Lick the Star (corto)

1994- Hi Octane (serie para TV)

1994- Ciao L.A. (corto)

c) como guionista

2010- Somewhere (película)

2006- María Antonieta (película)

2003- Lost in Translation (película)

2003- Platinum (serie para TV)

1999- Las vírgenes suicidas (película)

1998- Lick the Star (corto)

1989- Historias de Nueva York (segmento "Life without Zoe")

d) como actriz

2001- CQ
Enzo's Mistress

1999- Star Wars: Episodio I - La amenaza fantasma
Saché

1994-Ciao L.A. (corto)
Britney

1992-Inside Monkey Zetterland
Cindy

1990- El padrino. Parte III
Mary Corleone

1990- El espíritu del 76
Girl in parade

1987- Anna y Cristina
Noodle

1986- Peggy Sue se casó
Nancy Kelcher

1986- Cuentos de hadas (serie de TV)
Gwendolyn

1984- Frankenweenie (corto)
Anne Chambers

1984- Cotton Club
Child in Street (as Domino)

1984- The Princess Who Had Never Laughed
Gwendolyn

1983- La ley de la calle
Donna

1983- Rebeldes
Little Girl

1974- El padrino. Parte II
Child on Ship

1972- El padrino
Michael Francis Rizzi

Hasta aquí (sin otra omisión que unos vagos sonetos circunstanciales para el hospitalario, o ávido, álbum de lady Penélope Creighton-Ward) la obra visible de Sofía, en su orden cronológico. Paso ahora a la otra: la subterránea, la interminablemente heroica, la impar. También, ¡ay de las posibilidades del hombre!, la inconclusa. Esa obra, tal vez la más significativa de nuestro tiempo, consta de los capítulos noveno y trigésimo octavo de la primera parte del Don Quijote y de un fragmento del capítulo veintidós. Yo sé que tal afirmación parece un dislate; justificar ese “dislate” es el objeto primordial de esta nota.
Dos textos de valor desigual inspiraron la empresa. Uno es aquel fragmento filológico de Novalis —el que lleva el número 2005 en la edición de Dresden— que esboza el tema de la total identificación con un autor determinado. Otro es uno de esos libros parasitarios que sitúan a Cristo en un bulevar, a Hamlet en la Cannebiére o a don Quijote en Wall Street. Como todo humano de buen gusto, Sofía abominaba de esos carnavales inútiles, sólo aptos decía para ocasionar el plebeyo placer del anacronismo o (lo que es peor) para embelesarnos con la idea primaria de que todas las épocas son iguales o de que son distintas. Más interesante, aunque de ejecución contradictoria y superficial, le parecía el famoso propósito de Daudet: conjugar en una figura, que es Tartarín, al Ingenioso Hidalgo y a su escudero... Quienes han insinuado que Sofía dedicó su vida a escribir un Quijote contemporáneo, calumnian su clara memoria.
No quería componer otro Quijote —lo cual es fácil y lo demostró con María Antonieta— sino el Quijote. Inútil agregar que no encaró nunca una transcripción mecánica del original; no se proponía hacer copy/paste. Su admirable ambición era producir unas páginas que coincidieran palabra por palabra y línea por línea con las de Miguel de Cervantes.
“Mi propósito es meramente asombroso”, le escribió a Spike Jonze el 30 de septiembre del 2002 desde Bayonne. “El término final de una demostración teológica o metafísica —el mundo externo, Dios, la causalidad, las formas universales— no es menos anterior y común que mi divulgada novela. La sola diferencia es que los filósofos publican en agradables volúmenes las etapas intermediarias de su labor y que yo he resuelto perderlas.” En efecto, no queda un solo borrador que atestigüe ese trabajo de años.
El método inicial que imaginó era relativamente sencillo. Conocer bien el español, recuperar la fe católica, guerrear contra los moros o contra el turco, olvidar la historia de Europa entre los años de 1602 y de 1918, ser Miguel de Cervantes. Sofía Coppola estudió ese procedimiento (sé que logró un manejo bastante fiel del español del siglo diecisiete) pero lo descartó por fácil. ¡Más bien por imposible! dirá el lector. De acuerdo, pero la empresa era de antemano imposible y de todos los medios imposibles para llevarla a término, éste era el menos interesante. Ser en el siglo veintiuno un novelista popular del siglo diecisiete le pareció una disminución. Ser, de alguna manera, Cervantes y llegar al Quijote le pareció menos arduo por —consiguiente, menos interesante— que seguir siendo Sofía Coppola y llegar al Quijote, a través de las experiencias de Sofía Coppola. (Esa convicción, dicho sea de paso, le hizo excluir el prólogo autobiográfico de la segunda parte del Don Quijote. Incluir ese prólogo hubiera sido crear otro personaje —Cervantes— pero también hubiera significado presentar el Quijote en función de ese personaje y no de Sofía. Ésta, naturalmente, se negó a esa facilidad.) “Mi empresa no es difícil, esencialmente” escribió en otro lugar de la carta. “Me bastaría ser inmortal para llevarla a cabo.” ¿Confesaré que suelo imaginar que la terminó y que leo el Quijote —todo el Quijote— como si lo hubiera pensado Sofía? Noches pasadas, al hojear el capítulo xxvi —no ensayado nunca por ella— reconocí el estilo de nuestra amiga y como su voz en esta frase excepcional: las ninfas de los ríos, la dolorosa y húmida Eco. Esa conjunción eficaz de un adjetivo moral y otro físico me trajo a la memoria un verso de Shakespeare, que discutimos una tarde:

Where a malignant and a turbaned Turk...

¿Por qué precisamente el Quijote? dirá nuestro lector. Esa preferencia, en un español, no hubiera sido inexplicable; pero sin duda lo es en una altermoderna neoyorkina, devota de varios y entre ellos de Poe, que engendró a Baudelaire, que engendró a Mallarmé, que engendró a Valéry, que engendró a Edmond Teste. La carta precitada ilumina el punto. “El Quijote”, aclara Sofía, “me interesa profundamente, pero no me parece ¿cómo lo diré? inevitable. No puedo imaginar el universo sin la interjección de Edgar Allan Poe:

Ah, bear in mind this garden was enchanted!

o sin el Bateau ivre o el Ancient Mariner, pero me sé capaz de imaginarlo sin el Quijote. (Hablo, naturalmente, de mi capacidad personal, no de la resonancia histórica de las obras.) El Quijote es un libro contingente, el Quijote es innecesario. Puedo premeditar su escritura, puedo escribirlo, sin incurrir en una tautología. A los doce o trece años lo leí, tal vez íntegramente. Después, he releído con atención algunos capítulos, aquellos que no intentaré por ahora. He cursado asimismo los entremeses, las comedias, la Galatea, las Novelas ejemplares, los trabajos sin duda laboriosos de Persiles y Segismunda y elViaje del Parnaso... Mi recuerdo general del Quijote, simplificado por el olvido y la indiferencia, puede muy bien equivaler a la imprecisa imagen anterior de un libro no escrito. Postulada esa imagen (que nadie en buena ley me puede negar) es indiscutible que mi problema es harto más difícil que el de Cervantes. Mi complaciente precursor no rehusó la colaboración del azar: iba componiendo la obra inmortal un poco à la diable, llevado por inercias del lenguaje y de la invención. Yo he contraído el misterioso deber de reconstruir literalmente su obra espontánea. Mi solitario juego está gobernado por dos leyes polares. La primera me permite ensayar variantes de tipo formal o psicológico; la segunda me obliga a sacrificarlas al texto ‘original’ y a razonar de un modo irrefutable esa aniquilación... A esas trabas artificiales hay que sumar otra, congénita. Componer el Quijote a principios del siglo diecisiete era una empresa razonable, necesaria, acaso fatal; a principios del veintiuno, es casi imposible. No en vano han transcurrido más de trescientos años, cargados de complejísimos hechos. Entre ellos, para mencionar uno solo: el mismo Quijote.”
A pesar de esos tres obstáculos, el fragmentario Quijote de Sofía es más sutil que el de Cervantes. Éste, de un modo burdo, opone a las ficciones caballerescas la pobre realidad provinciana de su país; Sofía elige como “realidad” la tierra de Carmen durante el siglo de Lepanto y de Lope. ¡Qué españoladas no habría aconsejado esa elección a Torrente o al doctor en posmodernidad Pedro Almodovar! Sofía, con toda naturalidad, las elude. En su obra no hay gitanerías ni conquistadores ni místicos ni Felipe II ni autos de fe. Desatiende o proscribe el color local. Ese desdén indica un sentido nuevo de la novela histórica. Ese desdén condena a Salammbô, inapelablemente.
No menos asombroso es considerar capítulos aislados. Por ejemplo, examinemos el xxxviii de la primera parte, “que trata del curioso discurso que hizo don Quixote de las armas y las letras”. Es sabido que don Quijote (como Quevedo en el pasaje análogo, y posterior, de La hora de todos) falla el pleito contra las letras y en favor de las armas. Cervantes era un viejo militar: su fallo se explica. ¡Pero que el don Quijote de Sofía Coppola —directora de Lost in Translation y de Bill Murray — reincida en esas nebulosas sofisterías! La dupla G/B ha visto en ellas una admirable y típica subordinación del autor a la psicología del héroe; otros (nada perspicazmente) una transcripción del Quijote; Lady Penélope Creighton–Ward, la influencia de Nietzsche. A esa tercera interpretación (que juzgo irrefutable) no sé si me atreveré a añadir una cuarta, que condice muy bien con la casi divina modestia de Sofía Coppola: su hábito resignado o irónico de propagar ideas que eran el estricto reverso de las preferidas por ella. (Rememoremos otra vez su película María Antonieta y la escena en la que , la Reina, lee a Rousseau.) El texto de Cervantes y el de Sofía son verbalmente idénticos, pero el segundo es casi infinitamente más rico. (Más ambiguo, dirán sus detractores; pero la ambigüedad es una riqueza.)
Es una revelación cotejar el Don Quijote de Sofía con el de Cervantes. Éste, por ejemplo, escribió (Don Quijote, primera parte, noveno capítulo):

... la verdad, cuya madre es la historia, émula del tiempo, depósito de las acciones, testigo de lo pasado, ejemplo y aviso de lo presente, advertencia de lo por venir.

Redactada en el siglo diecisiete, redactada por el “ingenio lego” Cervantes, esa enumeración es un mero elogio retórico de la historia. Sofía, en cambio, escribe:

... la verdad, cuya madre es la historia, émula del tiempo, depósito de las acciones, testigo de lo pasado, ejemplo y aviso de lo presente, advertencia de lo por venir.

La historia, madre de la verdad; la idea es asombrosa. Sofía, contemporánea de Danny Boyle, no define la historia como una indagación de la realidad sino como su origen. La verdad histórica, para ella, no es lo que sucedió; es lo que juzgamos que sucedió. Las cláusulas finales —ejemplo y aviso de lo presente, advertencia de lo por venir— son descaradamente pragmáticas.
También es vívido el contraste de los estilos. El estilo arcaizante de Sofía —extranjero al fin— adolece de alguna afectación. No así el del precursor, que maneja con desenfado el español corriente de su época.
No hay ejercicio intelectual que no sea finalmente inútil. Una doctrina es al principio una descripción verosímil del universo; giran los años y es un mero capítulo —cuando no un párrafo o un nombre— de la historia de la filosofía. En la literatura, esa caducidad es aún más notoria. El Quijote —me dijo Sofía— fue ante todo un libro agradable; ahora es una ocasión de brindis patriótico, de soberbia gramatical, de obscenas ediciones de lujo. La gloria es una incomprensión y quizá la peor.
Nada tienen de nuevo esas comprobaciones nihilistas; lo singular es la decisión que de ellas derivó Sofía Coppola. Resolvió adelantarse a la vanidad que aguarda todas las fatigas humanas; acometió una empresa complejísima y de antemano fútil. Dedicó sus escrúpulos y vigilias a repetir en un idioma ajeno un libro preexistente. Multiplicó los borradores; corrigió tenazmente y desgarró miles de páginas manuscritas. No permitió que fueran examinadas por nadie y cuidó que no le sobrevivieran. En vano he procurado reconstruirlas.
He reflexionado que es lícito ver en el Quijote “final” una especie de palimpsesto, en el que deben traslucirse los rastros —tenues pero no indescifrables— de la “previa” escritura de nuestra amiga. Desgraciadamente, sólo una segunda Sofía Coppola, invirtiendo el trabajo de la anterior, podría exhumar y resucitar esas Troyas...
“Pensar, analizar, inventar (le escribió también a Spike) no son actos anómalos, son la normal respiración de la inteligencia. Glorificar el ocasional cumplimiento de esa función, atesorar antiguos y ajenos pensamientos, recordar con incrédulo estupor que el doctor universalis pensó, es confesar nuestra languidez o nuestra barbarie. Todo humano debe ser capaz de todas las ideas y entiendo que en el porvenir lo será.”
Sofía (acaso sin quererlo) ha enriquecido mediante una técnica nueva el arte detenido y rudimentario de la lectura: la técnica del anacronismo deliberado y de las atribuciones erróneas. Esa técnica de aplicación infinita nos insta a recorrer la Odisea como si fuera posterior a la Eneida y la nota Ruperto, la muñeca y la Santa de las Ocampo de la dupla G/B como si fuera de la dupla G/B. Esa técnica puebla de aventura los libros más calmosos. Atribuir a Louis Ferdinand Céline o a James Joyce la Imitación de Cristo ¿no es una suficiente renovación de esos tenues avisos espirituales?

Londres, 2011

To: Jorge Luís Borges borgeseraunpocomenard@gmail.com
Subject: la indagación de la realidad es la madre de la historia

Querido Georgie;

Voy a tomarme ciertas atribuciones:

La primera y más importante es que no voy a contestar nada de lo que me preguntas, voy a hacer caso omiso a tu mail. De ahora en más no existe para mí

No te enojes, la leí de principio a fin dos veces y puedo probarlo citándote:

"Espectacularización de la vlda cotidiana (...)"

"Renovación de tenues avisos espirituales"...

In fact, me gustó tanto que la única alternativa que me queda es olvidarla, de otra manera no podría escribir ninguna palabra más, me daría vergüenza

¿Entendes?

¿Me seguís queriendo?

¿Te parezco cobarde?

Tengo unos días agitadísimos, ensayos, escritura, reescrituras, carpetas, cuestiones de todo tipo

Como arroz integral, tomo café, trabajo, duermo, no mucho más…

¿VOS?

To: Sofia Carmina Coppola sofiareescritoradelquijote@gmail.com
Subject: una callada y verdadera amistad

Querida; ayer leí una nota que hablaba de tu persona que llamó mi atención y la de Victoria. Te adjunto el archivo en .doc.

I miss u inceasingly

PD: “Let’s never come here again because it will never be as much fun”, dijo una de tus protagonistas. “I offer you the loyalty of a man who has never been loyal. I am trying to bribe you with uncertainty, with danger, with defeat“, a ella, le respondo.

PD II: tengo 3 nuevos ejemplares del Quijote para tu colección. Te los adjunto en .jpg en otro mail y te los doy a tu vuelta de Paris.

sofia coppola, autora del quijote.zip
30K View Download

2011-08-09T15:17:00.000-03:00

2011-07-19T15:41:00.000-03:00

2011-07-19T15:40:00.002-03:00

qué linda la casa de campo, creo que es substancial (aristotélicamente hablando) la posesión de esa tierra, es elemental la existencia de jardines ingleses en nuestras vidas y la tranquilidad de saber de la accesibilidad posible a la vida rústica y verde. tener una biblioteca de pared a pared dentro de una caballeriza resulta de lo más codiciable, hasta la figura de un can echado a los pies del detalladamente diseñado escritorio hace verse más completo aún el cuadro. ¿pensaste cómo sería el escritorio perfecto? yo sí, es muy neto y funcional, consiste en una mesa de 3x2 mts con patas de cajoneras archivadoras de formato a4 y faldón de cajoneras formato a3 y sub-tablones de 1.5 mts desplegables a los costados de las patas cajoneras. anexo a esta caballeriza resignificada (el caballo como símbolo de la fuerza y del dominio utilitario q le significó el humano, aplicado a la información, a las palabras, a las ideas...), me gustaría hubiera un jardín de invierno, una superficie vidriada de 5x5 mts2 rebosante de rosales y con una gran mesa chippendale (el primer diseñador inglés de muebles reconocido durante el período regency -te linkeo a unos gossips sobre el rey jorge iv de los más simpáticos: http://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_IV_del_Reino_Unido#Pr.C3.ADncipe-Regente-) en el centro copiosa de teteras con bonsáis dentro. no necesito aclarar q todo el predio goza de wi-fi. en relación a tu marido, preferiría fuese otro. honestamente, no me gustaría x nada del mundo envidiarte lascivamente el marido. por favor, pensa en nuestra relación antes de tomar esa decisión de compartir tu vida, en mi narices, c mi amor platónico televisivo... el no poder dejar de amarte ni de desearlo traería serios devenires siniestros en mi comportamiento y preferiría mantenerme lindante a ser rebautizada casandra (http://es.wikipedia.org/wiki/Casandra)... queridísima, ruego no me castigues, no me condenes a la desdicha, a la deposición de tu amor y de mis fantasías románticas con un actor de tv.

2011-06-15T21:00:00.005-03:00

“Ruperto, la muñeca y la santa de las Ocampo: lo siniestro y las políticas de género”

Otra curaduría de ficción de Carola Gliksberg y Juanita Blee

A él le bastaba que fuera simplemente una muñeca para que cualquier misterio pudiera rodear su prestigiosa imagen. Cuando alguna persona mal intencionada le decía a Ruperto: “Pero m’hijito, ¡esto es una santa, no una muñeca!, Ruperto contestaba: “No necesita ser santa, es una muñeca”.

Silvina Ocampo, “La santa”

R: Te amo.

M: ¿Qué?

R: No quiero dejar de jugar con vos, quiero peinarte toda la vida.

M: Pero soy una muñeca y vos sos un chico. Deberías jugar con autos o pelotas no sé...

R: No. Te quiero a vos.

M: Pero soy demasiado linda, una chica merece más mi compañía que vos...

R. ¡Basta! Dejame pensar.

M: Dejame ir, regálame a alguna chica del colegio... ¿no te gusta ninguna?

R: No. Me gustas vos.

M: Te gustas vos cuando estás conmigo.

R: ¡Callate! Dejame pensar.

(Ruperto agarra un peinecito tamaño muñeca y le peina los bucles cobrizos.)

R: Perdón, es que tengo que encontrar una manera...

(Ruperto camina de un lado al otro del cuarto agarrando fuerte a su muñeca. Mira por la ventana y ve el santuario de alguna Virgen al que una mujer les está llevando lirios blancos.)

R: ¿Quién será la persona escondida bajo tantas flores, a la que todos quieren y lloran por igual? Será la de la foto...

M: No sé, no puedo pensar tanto, soy una muñeca.

(Ruperto se queda cinco minutos mirando en dirección al santuario. Lo separa del vidrio el cuerpito de la muñeca que sólo lleva puesto un bombachón blanco, unas balerinas amarillas y un moño bastante desproporcionado e igual de amarillo que sus zapatos.)

R: Voy a esconderte igual que a la mujer de enfrente.

M: ¿Qué?

R: ¡Sí, es genial! Todos te van a querer y a llevar flores y no me van a gritar más...

M: No quiero estar escondida.

R: No importa.

M: Pero si tanto me queres, ¿cómo no te importa mi voz?

R: Tu voz es mía, toda vos sos mía.

(Ruperto esconde a su muñeca en el fondo del placard. Va al baño, se tira alcohol en los ojos y se pone a llorar desconsolado gritando: "¡Mamá, mamá! Liria no está... "

My beloved;

Very strange is my love for you tonight. Don´t have it psycho-analysed. I saw you lying in a hot bath, blinking up at me –your charming beautiful body half under the water. I sat on the edge of the bath in my vest waiting to come in. Everything in the room was wet with steam and it was night-time and you were rather languid. ‘Livia, chuck over that sponge.’ No, I‘ll not think of you like that. I‘ll shut my teeth and not listen to my heart. It begins to cry as if it were a child in an empty room and to beat on the door and say ‘Ruperto, Ruperto, Ruperto and Livia.’ I’ll be better when I´ve had a letter. Ah, my God, how can I love you like this! Do I love you so much more than you love me or do you too… feel like this?

Livia

PS: I just need to say that I love you and that you are the breath of life to me.

Ando soñando en inglés, detrás de la puerta del ropero todos hablan en inglés. Ayer soñé como te escribía esta carta. También, acá detrás, se sueña mucho y todo se ve y oye distinto, siniestro… Dicen que Freud dijo: “lo siniestro se da frecuentemente y fácilmente, cuando se desvanece el límite entre la fantasía y la realidad; cuándo lo que habíamos tenido por fantástico aparece entre nosotros como real, cuando un símbolo asume el lugar y la importancia de lo simbolizado. Hay días que me pregunto si es que somos siniestros… Pienso en Yoshitomo Nara y en su hermana suicida. Pienso en Paul McCarthy, en Julia Kristeva y en su ensayo sobre lo abyecto . Pienso en Bjork y en “Triumph of a Heart”. Ahora canto y me imagino q estamos bailando y me gusta el vestido que tengo. En cuanto al calzado, no quiero mencionarlo. Nunca se le ocurrió a nadie comprarme unos zapatos como la gente. A nadie se le ocurrió regalarme joyas. Comprendo que vos no puedas diseñarme cosas tan caras, pero podrías pedírselas a tu mamá. A veces mi ambición es tener cosas muy simples, como sería un ajuar rosa con un canesú de cristal de Murano o una falda evassé con bolsillos porta granadas. Me encantaría también ser amiga del DiCaprio del libro de Marc Ryden. También me hubiera gustado tener unos anteojitos con montura de oro. Es claro que no necesito de toda esta extravagance para parecer distinguida como una princesa. En camisa o con un bombachón blanco soy más atractiva quee Marilyn Monroe en su época aunque no soy aficionada a las drogas y a las aventuras peligrosas. Soy una pequeña santa, por eso cuando algunos niños llorones me ven, dejan de llorar de pronto, como si el mundo se hubiera transformado en un jardín de rosas. Rosas, blancas o rosas, petunias ó camelias… ¡pero basta de liliáceas! Desde que me escondiste detrás de las flores vivo mirando a través de la cerradura para ver si llegas pero aunque la instalación que me armaste, mi pequeño jardín, tenga tantas flores, tantos enanitos vestidos de colorado, tantas fuentes donde beben los pájaros, tantas hamacas, tanta alegría como si te esperaran, no llegas nunca. Pienso que me has olvidado porque olvidar es una costumbre de los hombres y es una costumbre de las mujeres seguir pensando en quién las olvida con la misma pasión. El género... otra vez las biopolíticas heternomativas, otra vez los presets… Es todo un esfuerzo de atención no dejarse caer… ¿En tu casa ya entendieron que el género es una identidad débilmente constituida en el tiempo? Te extraño… Cipriana es la única más o menos despierta, es la que puede llegar a entender que la realidad es performativa y que eso significa que es real, muy sencillamente, que es real sólo en la medida en que es actuada. Las muñecas actuamos, vos actuas… Ella algo entiende porque está en sus tatuajes… Ella debe saber que el género aparece en la imaginación popular como un núcleo sustancial que se puede entender muy bien como correlato espiritual ó psicológico del sexo biológico. Pensé mucho desde que me escondiste, desde q tejiendo espero que la tormenta se atenúe… Que la realidad de género esté creada por las performances sociales sostenidas significa que las ideas mismas de un sexo esencial, de una verdadera o constante masculinidad o feminidad, están también constituidas como parte de una estrategia por la cual el aspecto performativo del género queda encubierto. A Judith Butler también le preocupa que la diferencia sexual se vuelva una cosificación que involuntariamente preserve una restricción binaria de la identidad de género y un marco implícitamente heterosexual para la descripción del género y la sexualidad. Tus padres (y creo que tu madre más que tu padre) nunca van a poder asimilar que el género no está pasivamente inscripto sobre el cuerpo, y tampoco está determinado por la naturaleza, el lenguaje, lo simbólico o la apabullante historia del patriarcado. El género es lo que uno asume, invariablemente, bajo coacción, a diario e incesantemente, con ansiedad y placer, pero tomar erróneamente este acto continuo por un dato natural o lingüístico es renunciar al poder de ampliar el campo cultural corporal con performances subversivas de diversas clases. Ruperto: Sos un subversivo, te das cuenta… Será por eso que te amo tanto… Me gustas tanto que no me gusta que le gustes a otras personas. Es un amor así, celoso. Me muero de ganas de besarte la comisura de los labios y mojar los míos sedientos de amor. Te espero escondidas detrás de las flores, querido.

Livia

Fotos: Matheo Hanam

http://matheohanaman.tumblr.com/

Kristeva, Julia. Powers of Horror: An Essay on Abjection.

http://www.cla.purdue.edu/english/theory/psychoanalysis/kristevaabject.html

Bjork . Triumph of a Heart

http://en.wikipedia.org/wiki/Triumph_of_a_Heart

http://www.youtube.com/watch?v=KttQ67ESf8M&feature=related

Mark Ryden

http://en.wikipedia.org/wiki/Mark_Ryden

2011-06-01T07:52:00.000-03:00

2011-06-01T07:50:00.000-03:00

Late. Algo incomoda. Ya hay luz diurna reflejándose sobre el espejo. Una voz dice: -“Muchas gracias x esperar. Lo atenderemos a la brevedad.” Un ojo lagrimea. Hubo vació y algo de baile. Hubo encuentros, besos, mentiras, desenmascaramientos, demostraciones de amor, palabras, una lata de cerveza q simulaba a un Jasper Johns, bandas simpáticas, música de los 90´s, lentejuelas, una chica buena onda, la afirmación de que algunos valen menos q cero, un saludo de cumpleaños, miradas cómplices entre ellas, piropos, pasados, un limado diciendo q el ascensor era extranjero. Hubo sorpresas. De él espero cualquier grasada pero de vos no esperaba eso… Fue él el ladrón. Ella se mostró realmente como es: pequeña, depresiva, maliciosa, nada espiritual, egoísta... Apareció un corazón pegado en la tabla sobre la cual hay libros, biromes, parlantes, obras y un monitor q deja ver lo q existe dentro del cpu al cual conecta. Confunden tolerancia con piedad y falta de coraje. Ese fotógrafo merece una muestra. No me esperaba algo tan bajo de ella. Él fue quien robó. Otra vez robó. Ya no siento pena. Rieron burlescos sin entender que reían de su falta de curiosidad y de intelecto. Ya no me dan más pena. Un mensaje llegó desde muy lejos. Me gusta leer mensajes de amores de cuento. Él se sintió desarmado y atacó cual imberbe. Es concretamente patético lo que sostiene. Pasaron de las 7. Su hermana me dijo que pronto podríamos vernos. Aún no les conté que siento. Aguardo silenciosa nuestro encuentro. Algo hay de sueño. Círculos rosados, floreados y verdes cuelgan del techo. “Perfect lie. Are u talking about life?”. Escritos sobre una pared q muestra el maltrato del tiempo. Gracias x ser tan honesto. Hace bien saber q no sos neutro. Gracias. Te quiero. Inmensa alegría saber q no estas nada lejos. Gracias. Te quiero. Cada vez tolero menos lo políticamente correcto.

2011-06-01T07:20:00.004-03:00

fue lo q aprendí. repetir = existir. elegir, elegís, elige, eligió, eligen... me buscan a mi -¿a mi?-; me tengo q ir. salir, borrar, soltar, arrancar, desligar, extirpar. olvidar. despedirse y, siempre, sonreír.

2011-06-01T06:59:00.005-03:00

Suele tomar vino tinto y no leyó a Joyce, consume drogas, cree en la Virgen María y nunca se enamoró. Habla solo frente al espejo, colecciona libros de acción, se deprime en invierno, le gusta pasear en colectivo y caminar bajo la lluvia sin paraguas ni piloto ni su ipod. Desde chico que maldice a Malraux, a Camus y a Rimbaud. Sabe bastante de programación y de poéticas 2.0. Además de tocar en una banda, duerme poco, miente, piensa binomicamente, enjuicia incesantemente y le tiene pánico a todo lo que todavía no conoció. A veces escucha la canción que le compuso el día que la besó. A veces se permite recordarla y tratar de analizar la razón de su separación. A veces llora consciente de que la perdió. A veces se hace cargo de que sigue siendo su gran amor. ¿Nunca se enamoró?

2011-06-01T06:57:00.000-03:00

2011-05-16T15:37:00.002-03:00

The beauty of decay (this is fact not fiction for the first time in years...). Ante el mismo estímulo, se puede responder con éxtasis o con espanto. More information, less meaning. More information, less pleasure.La historia era, en verdad, un pretexto para aplicar la fórmula del éxito: un poco de sexo, algo de violencia, música, paisajes nacionales o latinoamericanos y ciertos toques kitsch. Siempre el mismo cóctel: un erotismo primario, naif y moralizante. “Hay que desconfiar de los tímidos: somos capaces de proezas inimaginables”, dijo, ella, desnuda una tarde de agosto frente al ventanal del balcón de mi casa. Según la mitología griega, la belleza está tutelada tanto por Afrodita, la diosa armónica y dulce, como por Pandora, pérfida y fatal. Entre esos dos arquetipos fue construida, históricamente, la feminidad. Sensibility is activated in time. Sensuality is slow. Deep, intense elaboration becomes impossible when the stimulus is too fast. Fuego y Fiebre. Actriz y Estrella. Pseudo. Censura I. Gremio. Discrepancias. Censura II. Cine. La noche y Blow-up. Censura III. Erotismo y pornografía. Calígula. Un obeso cuerpo materno que, con esfuerzo, digo no conocer. Censura IV. Mi padre lee historia argentina en silencio. Ella no me quiere, a ella no le intereso, a ella le molesto. Justin suena y yo me muevo. El sol parece ser dueño de todo lo que rodea mi cuerpo. Ella no quiere hacerse cargo del amor q él siente, hace tiempo que viene jugando a no saber lo q todos saben q pasa entre ellos... Histeria, adolescencia no resuelta, fanatismo afectivo, abuso, amor pasado, relación ajena al respeto: la imposibilidad de no volver a vernos... Now, it seems to me that the present is initially something that hinders us in our realization of everyday (or non-everyday) projects, something that prevents our smooth transition from the past to the future, something that obstructs us, makes our hopes and plans become not opportune, not up-to-date, or simply impossible to realize.

2011-05-14T00:26:00.003-03:00

volvieron las palabras aunque no las ganas. un rito egipcio, 4 arcángeles, un nuevo amigo. el este está detrás del ventanal espejado. moral, pecado, marte, mercurio, el sol en casa 4. moral, pecado... no vino como habíamos planeado pero mandó flores de antemano. ocaso. amanece del otro lado del atlántico. eva duarte, diarios, tapados, cadáveres, el romance argentino del siglo pasado, el icono melodramático, la esclava, el esclavo -¿el esclavo?-. ladran sanchos... mi panza, tu cólera, mi hígado, tu espanto, mi llanto, el amor, el miedo, los encuentros, nuestro encuentro, el reencuentro... no te ato. no te ataco. no te... asno. “¿le molesta la oscuridad?”, le preguntó desinteresado. “no”, le respondió con desgano. “mejor”. una mujer alta y ampulosa cruzó la puerta y dejó una computadora sobre la mesa del comedor, un coronel habló acerca de esa noche en la que supo que el rigor mortis es la condición física que mayor goce le produce una vez alcanzada la erección. catalepsia. morbo, placer, sexo, redtube, amateur, pornotrópico, homoerótico, sadomasoquista, voyeurista, pederasta, sodomita, lascivo, proxeneta, perverso, pedofilico, epicúreo, libertino, síbarita. oscuridad. pensar, conjeturar, confabular, fanfarronear, alabar, zalameriar, gritar, atacar, soñar, comandar, alentar, sancionar, intimar, exhortar, aplacar, enjuiciar, atemorizar, aclamar, glorificar, elogiar, callar. whisky. él no está, él no vino, él no me volvió a llamar, él habla y escribe x hablar y x escribir nomás... plantar. esperar. apagar el celular. god only knows why i don't just retreat instead of riding the railsback to the place of my worst defeat cause i'm not fooling anyone not quite convincing you...

2011-05-14T00:20:00.002-03:00

2011-05-05T22:01:00.003-03:00

It’s autumn, the nights are drawing in, the weather’s been too weird for words and I’m sick of press releases. The arrival of pleasure is often messy. Music, an acoustic guitar, a piano no one can play and a pile of old books from those French guys she admires more than much. Truman Capote thinks writing is a tad more important than typing. Language – the words and images we use to communicate something – is as valuable and expendable as ice. Words are ready-mades, and, like so many ready-mades, easy to dismiss. She knows that words are never alone, never neutral and always nuanced and she mines this information for all it’s worth. Writers, lovers, a hawk under a rainy afternoon, poetry, pop songs, a message in a bottle and my hidden desire of becoming her unconditional partner. I still remember that 4^th of July we met of the first time: The first phrase she uttered was ‘The air in here’. The last was ‘How to experience intimate places’. In between she either shot out a single word (‘Tuesday’, ‘air’) or repeated phrases (‘by memory alone’, ‘my favorite sky is many’). She sounded almost happy and I couldn’t control my lips from showing a big smile. The sky was light blue and without a single cloud. That day I realized that she sees exhausted things in fresh ways and new contexts, but without ideology, dogma or single-mindedness, mining the innate instability of communication – be it verbal or visual – with affection, absurdity and common sense. Her curiosity is both solipsistic and generous; she understands all too well how odd thinking can be and assumes her audience finds the world as rich and strange as she does. She is a rigorous – even obsessive – editor, but it’s an editing driven by a logic only she is privy to. I can imagine her saying, in the most apologetic of voices, that although she would like you to understand, she would prefer it if you didn’t make her explain. She can be ill-mannered sometimes but it doesn’t matter because she is allow to cause no one is as exquisite as she is. She got me; I can’t handle it and I don´t mind at all.

2011-05-02T09:45:00.000-03:00

2011-05-02T09:43:00.001-03:00

Quotation: ‘The act of repeating erroneously the words of another’

Scene: 3am. The Poisoned Barrel Pub,
Hackney, London. A group of friends are crowded around a table. We join them halfway through their conversation.

IMMANUEL KANT (earnest)
Oscar, experience without theory is blind and theory without experience is mere intellectual play.
OSCAR WILDE (yawning)
My dear Immanuel, experience is simply the name we give our mistakes.
WALTER BENJAMIN (dreamy)
Yet all human knowledge takes the form of interpretation. Boredom is the dream bird that hatches the egg of experience. A rustling in the leaves drives him away.
SUSAN SONTAG (suddenly impatient)
Oh come on Walter! Boredom is just the reverse side of fascination: both depend on being outside rather than inside a situation, and one leads to the other.
EMILY DICKINSON (far away)
We must be careful what we say. No bird resumes its egg.
PAULA ABDUL (more earnest than KANT)
I think criticism is about finding something good and positive to soften the blow to the real critique of what really went on.
OSCAR WILDE (more earnest than KANT and ABDUL)
With respect, Paula, criticism is more important than you give it credit for! It can annihilate race prejudices by insisting upon the unity of the human mind in the variety of its forms. Creation is always behind the age. It is criticism that leads us.
MILAN KUNDERA (melancholy)
Yes Paula, without the meditative background that is criticism, works become isolated gestures, historical accidents, soon forgotten.
FRANK O’HARA (staring into his drink)
Goddam critics! They’re the assassins of my orchards!
SUSAN SONTAG (dry)
Pot calling kettle, Frank!
THEODOR ADORNO (pounding his fist)
Art is magic delivered from the lie of being truth!
ROBERT SMITHSON (pounding harder)
Oh for Christ’s sake, Teddy. Art’s development should be dialectical, not metaphysical.
THEODOR ADORNO (pounding really hard)
Don’t teach your grandmother to suck eggs, Bob. Obviously dialectic thought is an attempt to break through the coercion of logic by its own means.
ROSANNA ARQUETTE (tearful)
Yeah, sure, but criticism really used to hurt me. Most of these critics are frustrated artists, and they criticize other people’s art because they can’t do it themselves. It’s a disgusting job. They must feel horrible inside.
DJUNA BARNES (intoning)
But Rosanna, to love without criticism is to be betrayed.
JEAN BAUDRILLARD (smoking, thoughtful)
I agree, Djuna, I have found a negative judgment gives you more satisfaction than praise, provided it smacks of jealousy.
FRANK O’HARA (frightened)
Do not frighten me more than you have to, Jean!
GERTRUDE STEIN (intoning like BARNES)
Do you know because I tell you so, or do you know, do you know.
BJÖRK (muffled, through feathers)
The English can be a very critical, unforgiving people, but criticism can be good.
CECIL BEATON (sniffing)
I have the worst ear for criticism; even when I have created a stage set I like, I always hear the woman in the back of the dress circle who says she doesn’t like blue.
GERTRUDE STEIN (peering at BJÖRK)
Björk, Americans are very friendly and very suspicious, that is what Americans are and that is what always upsets the foreigner, who deals with them, they are so friendly how can they be so suspicious they are so suspicious how can they be so friendly but they just are.
CLEMENT GREENBERG (like MOSES parting the Red Sea)
We may have differences but we’re not made different. If you don’t agree with me, you’re wrong.
BJÖRK (still muffled)
Simmer, Clem!
ROSALIND KRAUSS (stern)
Failing to see that its ‘history’ is a perspective, my perspective – only, that is to say, a point of view – modernist criticism has stopped being suspicious of what it sees as self-evident, its critical intelligence having ceased to be wary of what it has taken as given.
GERTRUDE STEIN (really stern)
A vegetable garden in the beginning looks so promising and then after all little by little it grows nothing but vegetables, nothing, nothing but vegetables.
LAURENCE STERNE (wild-eyed)
Of all the cants which are canted in this canting world – though the cant of hypocrites may be the worst – the cant of criticism is the most tormenting!
WINSTON CHURCHILL (almost bored)
Oh pull yourself together. Criticism may not be agreeable, but it is necessary. It fulfils the same function as pain in the human body. It calls attention to an unhealthy state of things.
ROBERT SMITHSON (sardonic)
Yeah. And mistakes and dead-ends often mean more to some artists than any problem.
JAMES ELKINS (sighing)
While we’re on the subject, has anyone noticed that proposed solutions to the so-called crisis in criticism tend to be born from nostalgia?
DOMINIC EICHLER (nodding intently)
So true. There’s a real need for more vigilance or at least creative self-consciousness in the referencing of the work of artists and writers long-gone.
NOEL COWARD (yawning)
Oh please! Most reactions to criticism simply reinforce how discouraging it is that so many people are shocked by honesty and how few by deceit.
DAN FOX (brooding)
You know what really bothers me, Noel?
NOEL COWARD (suddenly arch)
No, pray tell, Daniel.
DAN FOX (more earnest than KANT, ABDUL and WILDE )
It’s my sneaking suspicion that for many critics criticism is just a sideline to the their true creative ambition: an ingenious novel, say, set against the backdrop of the UK’s conversion to decimal currency in 1971.
CHARLES BAUDELAIRE (snarling)
Oh for goodness sake! You are all wrong! It is from the womb of art that criticism was born. To handle a language skillfully is to practice a kind of evocative sorcery.
ANDY WARHOL (chilled)
Chuck, if you look at a thing long enough, it loses all of its meaning anyway, so who cares?
SYLVESTER ‘SLY’ STALLONE (more chilled than WARHOL)
I’m hearing you, Andy. I was very much into buying contemporary art, but I’ve decided I want to get rid of it all. Not that it’s not great art, but all of a sudden my mood has changed, and I want to go back to 17th- and 18th-century masters.
CURTAIN

2011-04-06T21:39:00.004-03:00

Pasaron de las 12 y aún no es la una, vestido azul oscuro, lluvia, río, arte, monedas. Lutecia era una fiesta, Montparnasse no se acaba nunca. La guardilla de Marguerite, le métro, los ciegos, los techos, el gótico, los perros. Maria Antonieta, Sofia, Juana, Carla y Josefina. Belle du Jour, Marcel y Buñuel no se consentían. Une baignoire est un récipient destiné à être rempli de liquide pour prendre un bain. Burbujas cristalinas, pinzas, vómitos, verdugos, perfumistas, flores malditas, vigilia, tu risa y la moribunda lingüística. Asincronías, amígdalas, acidia, citas, mi amor por Hiroshima, abrir y cerrar valijas. Estoy algo bebida... Hoy, Pierre Denan se enamoró de mi y el mes que viene ya empiezo a escribir para la “20/27” y para la “Grams of art”: OMG! how trendy I am... ohh derrame de tipografía... ohh modernidad tardía... ohh insurrectos de largas orejitas... ohh mi vida... ohh arte... ohh artesanía... La habitación está invadida, mil retinas me miran, mil patitas de la suerte a cruzar el puente me animan. Amor, envidia, mentiras pulidas, nuevas tecnologías, biopolíticas, cristianos moralistas, depresivos existencialistas, libertinos dandinistas, represivos metodistas: el miedo compulsivo es un modo contemporáneo de vida. La Nouvelle vague, le cahier du cinema : oh là là! Hitchcock, cine, estilos, estereotipos, tus guiones favoritos, el ritmo, los formatos, los sonidos. Stop! Me asfixio. Stop! Hasta acá llegó mi nivel de ironía. Si traducir es un poco apropiarse de un texto somos, entonces, grandes exponentes de la literatura universal... ohh autoría... ohh artilugios de escriba... ohh perras negras... Siento que algo me mordisquea desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo siento que algo me muerde. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè esto me está pasando? Logos, faute éclatante, la bêtise n'est pas mon fort. Aviones, licores, hoteles, burdeles, consignas. Pospornografía, psicofármacología, patologías que definen nuestros días, heteronormatividad castrativa, virtualidad educativa, cibercomunicación afectiva: estar offline es como no tener vida. El suicidio ha llegado a mi tecnoparasitaria vida: me desconecto, cierro el facebook, el msm, mi mail y apago el celular así nadie me ubica. Nos vemos el viernes en mi ordenada casita. Please, manteneme a Sarita tranquila. Desde París se despide esta porteña señorita.

2011-03-27T22:17:00.001-03:00

2011-03-27T21:28:00.001-03:00

Vacío. El vaso está lleno. Té verde, hojas de menta, era... Eso era? Ellos eran? Menta era? Cenizas eternas: reírnos cogiendo, caernos al suelo, mensajes de texto... Otra vez esto, otra vez eso, otra vez ellos, otra vez no importó el resto, otra vez, otra vez, otra vez... –Era más q el tiempo...-. Miento, entiendo, juego, me burlo, acabo, me río, me limpia, me mira, se ríe, me abraza, me duermo.

- Te quiero.

Loop: de nuevo y de nuevo y de nuevo y de nuevo y de nuevo y de nuevo y el tiempo y de nuevo y ellos y eso q fue y eso q no es y... tiempo. Ctrl+C, Ctrl+X, pelo castaño ondulado; Ctrl+C, Ctrl+X, pelo cobrizo y lacio; Ctrl+C, Ctrl+X, pelo rojizo atado; Ctrl+C, Ctrl+X, pelo x los hombros anarajando; Ctrl+C, Ctrl+X, pelo ondulado castaño claro; Ctrl+C, Ctrl+X, pelo caoba algo ondulado x debajo de los hombros despeinado; Ctrl+C, Ctrl+X, carré castaño claro; Ctrl+C, Ctrl+X, carré irregular negro azulado; Ctrl+C, Ctrl+X, corte Joey Ramone castaño oscuro super lacio; Ctrl+C, Ctrl+X, peluquita Amélie pero c flequillo apenas más largo; Ctrl+C, Ctrl+X, pelo x los hombros ondulado cobrizo c reflejos dorados; Ctrl+C, Ctrl+X, pelo rapado; Ctrl+C, Ctrl+X, descontrol castaño claro; Ctrl+C, Ctrl+X, peluca a lo Ruth Infarinato en el 2004; Ctrl+C, Ctrl+X, corte Mia Wallace versión ondulado; Ctrl+C, Ctrl+X, flequillo asimétrico alisado castaño; Ctrl+C, Ctrl+X, careé irregular oxigenado; Ctrl+C, Ctrl+X, careé irregular violeta intenso; Ctrl+C, Ctrl+X, careé irregular violeta lavado; careé irregular castaño claro.

- Buen día.

Un perro me sigue a donde sea q me muevo. Las geishas conocen el silencio. Generalmente, confundo deseo con aburrimiento. Vos, vos, vos, vos, vos, vos, vos, vos ,14, 15, 16, 17, 18, 19, 20, 21: slip off time. Vos, vos, vos, vos, vos, vos, vos, vos, 23, 24, 25, 26, 27, 28, 29, 30: never ending story and that thing they call misshapen love.

2011-03-27T21:24:00.001-03:00

2011-03-27T08:29:00.005-03:00

Cory Arcangel's latest work, Various Self Playing Bowling Games (aka Beat The Champ), 2011, is a video installation featuring fourteen bowling video games made between the 1970s and the 2000s. Each game is rigged to roll only gutter balls and plays in scoreless loops. The video installation is a co-commission between the Barbican Art Gallery in London and the Whitney Museum of American Art in New York. Here, the artist discusses his thoughts on video games, social media, and his latest Web-based projects. The Barbican exhibition is on view until May 22; the Whitney show opens on May 26.

WHEN I WAS A KID, I didn’t have a Nintendo. So I’d go over to my friend’s house, because he had one, and I’d just sit for hours and watch him play The Legend of Zelda. I never liked playing video games very much––still don’t––but found watching them so boring that somehow it became infinitely fascinating to me. And if you really want to know, this is where the inspiration for Various Self Playing Bowling Gamescomes from.

The work is a video installation of multiple bowling video games, and each has been hacked or modified to only roll gutter balls. As you walk into the Barbican you see the games projected next to one another in a long row. The projections are big—like Bruce Naumanbig. The first versions you see are the earliest bowling games, and as you walk along the games get newer and newer until pretty much the present day. At the Barbican there are fourteen games in total.

I chose bowling because it was the most ridiculous and awkward virtual experience I could think of. Think about it: You are sitting in front of your TV and there is this little virtual avatar made out of polygons throwing virtual bowling balls. It’s a great metaphor for all the different ways that life is spun around technology. And in Various Self Playing Bowling Games it’s humiliating—what’s more humiliating than throwing a gutter ball?—but a bit funny at the same time. It mixes all these things together and the result is this kind of despotic sadness tinged with a bizarre, weirdly endurance-related humor.

A lot of my work uses humor to express a suspicion of technology. A recent performance piece that is a good example is called Working on My Novel. It’s simply a Twitter search for the phrase “working on my novel.” When you search that phrase on Twitter you get all these people talking about how they’re working on their novel. The joke is of course that if you’re twittering about how you’re working on your novel, you’re probably not working on your novel! I love these situations.

Another, and probably one of my favorites of the newer works, is titled Sorry I Haven’t Posted. It’s a blogthat reposts people’s blog posts where they apologize for not blogging. They all include the phrase “sorry I haven’t posted.” I sift through about fifty a day to pick only the best ones. They are often equal parts sad and inspiring.

These situations are of endless interest to me because they amplify the contradictions that are on the rise as technology becomes an increasing part of our lives. I’m not immune to any of this either. I spend a lot of time on computers––all of my time actually––and of course my work is primarily digital. But that said, I don’t really approve of any of it. It’s a love/hate thing, I guess.

Various Self Playing Bowling Games is part of a series I have been working on for a few years, and I still have some ideas left. For example, I could have a self-playing fishing video game. I like the idea of a guy who can never catch a fish, who just stands out on a boat forever, or a football game where the player gets sacked over and over again into eternity. There are so many possibilities, and all of these endless scenarios that could play out forever.

2011-03-27T08:16:00.001-03:00

2011-03-19T15:03:00.001-03:00

[…] Nace una estética del choreo! Me doy cuenta de que el plagio, la

reinvención es fundamental para una literatura del futuro. Entiendo que la

diversión, el absurdo son las claves del éxito.[...]. Yo le quito toda la seriedad a la cuestión y decido mandar cualquiera.[…].

Para afanar hay que tener clase. El que afana es doblemente diestro que el que inventa. Ser creador es fácil, lo difícil es agarrar un molde y rediseñarlo. Tenés que tener la habilidad del que lo hizo y la habilidad de transformarlo. Copiar no es para cualquiera, es mil veces más difícil que inventar...

Las aventuras del Sr. Maíz, Washington Cucurto (2005)

2011-03-19T14:31:00.003-03:00

2011-03-19T13:08:00.004-03:00

“Fan... De Todo Lo Que Nos Pasó: preguntas, un inbox, Hoby De Fino, subjetivizaciones, gustos y cierta distancia generacional”

“Recordar las estrellas que hemos perdido
y pensar a suerte y verdad nuestro porvenir.
¿Será cómo yo lo imagino o será un mundo feliz?

Serú Girán. “Mientras miro las nuevas olas” -canción 5 del disco “Bicicletas” (1980)-

Dos voces se entrelazan en un relato. Ese relato habla de rock. “Además de la vida, los reunió una pasión”, dice el prólogo de un libro que recién salió. El mismo, se llama: “Apasionado por el rock” .En el, Miguel Grinberg y Hoby De Fino cuentan sus vivencias, sus tracks list favoritos, sus polaroids inolvidables, su Olimpo de los músicos, esa sensación de haber sido parte de la misma “tribu”. Esa tribu, que hace más de medio siglo, protagonizó la gran epopeya de la música popular en nuestro país. A esa trascendente guapeza, Hoby, la denomina: “rock argentino”.

“Por Que A Mi Generación Algo Le Pasa: mutaciones conceptuales se postean a diario”

ROCK, ARGENTINO, PASIÓN, LIBRO, TRACK, POLAROID, OLIMPO ≠ POST GÉNERO, MULTICULTURALISMO, PDF, MP3, JPG, COPYLEFT, MTV
Juanita blee likes this

“Esta Noche Te Mando Un Mail: te mandé la entrevista x facebook”

“La película de tu vida se proyecta a todo color
si queres entrar al cine a verla no esperes al acomodador”

El robot bajo el agua. “Acomodador” -archivo 3 de la carpeta “La óptica espacial del corazón” (2004)-

¿Qué es el rock hoy?

Sigue siendo 4 compases + 3 o la combinación que quieras.

¿Cuáles son sus límites?

El rock, per se, no tiene límites. Hoy, existen modas pero, para mí, el rock es una actitud.

¿Qué cambios hubo en la escena nacional durante estos últimos 30 años?

Muchos. Principalmente , las nuevas tecnologías, hoy existen sonidos que hace 30 años no existían.

¿Qué cambios te parece que hubo en la poesía del rock en estos últimos 10 años?

Yo conecto con la de los 70 y la de los 80 y puede que sea por una cuestión generacional, ahora, en las canciones de Babasonicos, Cerati y de los Capupecu escucho poesía.

¿Qué nuevas bandas te interesan?

Me interesan: Poncho, Banda de Turistas, Islas de los Estados, Coco, Maxi Trusso, Onda Vaga , Pablo Dacal... muchos y más vendrán.

¿Quiénes crees son los máximos referentes del rock nacional actual?

Los de siempre: Charly García, el Indio, me parece que León Gieco es un grosso total, Spinetta...

Si te digo Melero, ¿qué me decís?

Capo. Un gran músico, me encanta su música, su perfil. Su ultimo disco es buenísimo, cada vez que lo escucho me alegra, me hace bien, y el tema “Celoso” es glorioso.

¿Cerati?

A Gustavo, lo conozco hace muchos años, creció muchísimo, es el Rey Pop.

¿Dargelos?

A Dargelos, lo quiero. Babasonicos es una maquina de producir hits. Ellos y los Catupecu son for export.

¿Y el Pity?

Talentoso. Ahora, creo que las drogas le crearon un personaje que se lo está comiendo...

¿Leo García?

Lo quiero. Es inteligente y, me parece, que eso lo hace sentirse un incomprendido.

¿Y Pablito Lescano?

Paso.

Playlist game time: 5 temas míticos y 5 blasfemias de nuestro rock.

5 de mi ranking de increíbles: “Muchacha”,”Cancion para mi muerte”, “La balsa”, “No llores por mi Argentina”, “La rubia tarada” -te dije que lo mío son los 70s/ 80s-. 5 Blasfemias: qué palabra, esa...Blasfemias: “Dale pelado! se vino la pachanga”...”Andate a dormir vos” ... “Yo romperé tus fotos”... “No es tan fácil romper un corazón”... “Cuídame bien q lo mío es serio”.

Característica común entre los temas que traspasan al tiempo:

El aura.

5 delicatessens de tu colección de outtakes:

“Peperina” en inglés. “Inconciente colectivo” con otra letra totalmente distinta, Fito Paez haciendo las q hizo para el disco con Sabina pero cantado por Andrés, “Durazno sangrando” o haciendo algunas muy raras de Juan Jose Guerra, El Indio con los Redondos haciendo un tema de coro de iglesia.

Playlist game time II: 5 temas, 3 generaciones: Baby Boomers/ Generación “X”/ Generación “Y”

Vamos con la lista de mi generación: “No pibe” de Manal, “Nena boba” de Pescado Rabioso, “El tren de las 16” de Pappos Blues, “Necesito” de Sui Generis y “De nada sirve” de Moris.

Generación “X”: “Imágenes paganas” Virus, “Lo quiero ya” de Sumo, “Pena en mi corazón” de Serú Girán, “Represión” Violadores, “En la cama o en el suelo” de los Abuelos.

Generación “Y”: “Delectrico” de Babasonicos, “Eso vive” de Catupecu, “Gualicho” de Los Redondos, “El rebelde”de La Renga, “Clonazepan y circo” de Calamaro.

¿Cómo es la puerta del cielo musical?

Celeste... y pide que le cuestes...

Qué crees que le depara al rock nacional?

Crisis (que en chino se compone de “peligro” + “oportunidad”).

Además de apasionado, ¿sos fan?

Soy el perro fan más apasionado

¿Con qué tema te tenemos que enterrar?

“Canción para mi muerte”, jajaja. Con “Peperina” tengo una afinidad muy particular... pero ahí me cremo, jajajajjajaja.

SAY NO MORE

2011-02-26T16:03:00.005-03:00

primero llorá, después relajá. biopolíticas, discursos de género y la sexualidad como construcción social: sexual identity is just a performance and u can choose wich rol u want. butler, preciado, laurentis: derrida did it nicely... ¿género? ¿gay, hombre, mujer, heterosexual? –“wtf?’”-. se crió en la ignorancia con armas bajo la almohada de nieve. ¿bueno? ¿malo? –“again: wtf?”-. guardar secretos es el mejor modo de hacer silencio. acaso, ¿no fue mi familia la q me enseñó como hacerlo? palabras.... –“¿hechos o ecos?”- él, todo lo juzga. él, entiende al domingo de modo distinto q todos los de+... ni cruces de madera, ni sueños, ni magos, ni... ¿puede, alguien, imitarlo? mascara, pantomima, evidencia... ¿cómplices? -“henchmen no allow”-. duendes, pasos, conejos... el peligro siempre va a estar. al deseo se lo puede avivar. al instinto no se lo debe jamás aquietar. resfríos, primavera, pinceladas ajenas, plumas rojas -“careful with the language, nice child...”-. nueces, abuelos q no valen nada –“pero con seguros de vida q valen + q la muerte de cualquier mortal”-, recuerdos de ese niño q supo ser inocente, trenzas, ser creyente: ente. oigo esa orquesta q raspa la música de la muerte. la armonía se rompió, un perro contra la ventana se dio. ¿quién, x q, cuándo? ¿mañana? al tiempo, es uno, quien lo carga de importancia... su cruz pesa sobre una silla vacía y su mano derecha debe hacer q no sangre. los pies desnudos ante el viento pueden salir perjudicados -“sí, él lo sabe”- el viejo, su globo, el diablo, no hay nombres. el charco ha sido vaciado, la luna ilumina y el viento no es cómplice del silbido (tampoco de esas ramas q al monaguillo, después de misa, le sonreían). ¿quién se siente sucio? –“¿sucio?”- perdón.¿perdón? -“no te va a perdonar y lo sabes ya. nada depende de vos y todo está donde está.”- pedís. –“¿q pedis?¿q tono usas?”- los burgueses (q moderno suena eso... q ridícula se siente la modernidad...) siempre huelen sus capas antes de jugar a las palabras... las noches frías pueden ser anuladas. el recuerdo, a lo hecho, puede desvanecerlo. palabras sin sueños... ¿sueños? -“¿sólo eso?”- ¿son los sueños hechos? la capa negra, las aventuras, los duendes... -“¿sanidad?”- nadie empuja a nadie, al callejón se llega x coraje. la oscuridad se deja ver natural y sencilla (sólo y cuando es realmente vista). permitido no está sacar chispas, tampoco juzgar ni ofrecer fuego libidinosamente... esa piel blanca y la libertad riman. el destino adornado, los vicios, la actitud infantil, las dudas... el corazón abarrotado, el olor del suelo cambia al verlo. instinto miedoso. -“¿q? ¿x q?”- nadie te ve. plegarias ajenas retenidas:standby. la ficción tiene su timing y, + aún, cuando la televización es a tiempo real. puerta, uñas... ellos se comprometen a un nivel q nosotros no podríamos jamás. ninguna capa, x + amor c el q haya sido tejida, será suficiente para hacer del blanco vida. ella, él; él, ella: hay quienes dice q eran madre e hijo, hay quienes afirman q eran hermanos... ¿importa? definir y el verbo amar... la luna fue testigo de la ostentosidad. los pastos, la arena... ella enrojeció cuando se vio cara a cara con la reina, con la memoria. x + velas q enciendas, el día dura lo q vos creas. caminar, susurrar, ver llorar... el horizonte azul está, con vos, acá, desde q te supiste parte de este (tu) lugar.

2011-02-23T17:40:00.005-03:00

Mad Crampi:

Otra vez el mismo bar, la misma nota, la misma puta.

Cocaína rancia, cigarrillo húmedo.

Lluvias ácidas y tv compras

¿Por qué me esfuerzo en llamar si nunca hay nadie del otro lado?

Compre el amor de ella que fueron muchas,

Pero el amor se fue, y ella-muchas también.

A veces el mundo se vuelve tan hijo de puta.

Acá no, acá no ¿en donde entonces?

En donde el cuerpo pueda resistir la densidad de la noche;

El dolor es tan hermoso

Y es tan hermosamente doloroso

Que no puedo decirte nada que sea digno.

Cuando la garganta me arde de fumar,

Cuando ya no me quedan cigarrillos,

Cuando me duele la mandíbula

De tanto aspirar cocaína,

Cuando se me retuerce el estómago

De tanto café quemado,

Cuando me quema el planeta Tierra,

Contemplando tu belleza en una vieja foto polaroid.

Cuando pienso en todas esas vidas que no viviré

En todos esos lugares en los que no estaré

En todos esos amores que jamás tendré

En todas esas noche en las que estaré solo

Mirando tu vieja polaroid.

De todo lo que fue,

Nada fue insignificante.

El mundo es demasiado hermoso

Para no enloquecer.

Dedicado a Juanita Blee que me insentiva a seguir escribiendo (¿aunque sea una y otra vez lo mismo?)

Juanita Blee:

Otra vez la misma silla rosa, el mismo monitor, la puta red social.

Cigarrillos, cocaína, cynar y otro día para gastar.

La lluvia q paró, la compra q nunca existió y la tv q no prendes.

X q sigo discando ¿? Hay alguien del otro lado ¿?

Compré eso q llaman amor en un todo x 2p,

pero al rato no me lo banqué y lo dejé x la avenida santa fe.

A veces la violencia es mi piel.

X dónde anda el maestro q sabe de magia, de putas, de cafés...¿?

El dolor se desconoce si su contraparte, antes, no supo aparecer.

La noche no siempre es densa, el cuerpo no siempre es lo q se cree;

El dolor es tan hermoso para los amantes de Baudelaire.

Hermoso... oso, corso, soborno, socorro,

“o”, “o”, “o”,“o”

como hosco gozo, como toro tonto, como tosco loco, como hoz, como coco, como moco, como tomo –snif,again-.

Fumar, hablar, tomar, escribir, pensar, parpadear.

Cigarrillos no quedan más.

Mandíbular, se puede conjugar ¿?

Aspirar.

El estómago y el omeprasol se saben llevar.

Wisky o café ¿? Té con miel ¿? Ginebra ¿? Jerez ¿?

El planeta Tierra quema y me lastima los pies.

Fucking polaroid q te hace aparecer.

fucking vos q me haces entender q:

a esas vidas que no viviré no las extrañaré,

a esos lugares en los que no estaré no los conoceré,

esos amores que jamás tendré...

Cuántas noches en blanco pasé ¿?

Cuántas veces + a esa polaroid voy a volver ver ¿?

Fue, fue.

Insignificantes: las letras, el autor, el copyright, los mass-media, la tv.

Vos no combina c “fue” ¿?

Es muy hermoso el mundo cuando te puedo leer,

me sirve para no enloquecer.

registro intermitente

crónicas distraídas de una subjetividad discontinua

SOFÍA AUTORA y EL QUIJOTE (ficciones curatoriales para TWG, 2011) Gliksberg/ Blee

To: Sofia Carmina Coppola sofiareescritoradelquijote@gmail.com Subject: estás viva?

To: Jorge Luís Borges borgeseraunpocomenard@gmail.com Subject: la indagación de la realidad es la madre de la historia

SOFÍA AUTORA y EL QUIJOTE
(ficciones curatoriales para TWG, 2011)
Gliksberg/ Blee

To: Sofia Carmina Coppola sofiareescritoradelquijote@gmail.com
Subject: estás viva?

To: Jorge Luís Borges borgeseraunpocomenard@gmail.com
Subject: la indagación de la realidad es la madre de la historia